Outra Coisa é Diferente

O Laço deve ser Lasso

2012-01-30T10:56:00.000-02:00

Não se diz nó de afeto
De família ou amizade...
Diz-se laço!

O laço nunca amarra;
Docemente, ele ata...
Mas se uma das partes quiser,
Logo desata!

O laço não lembra a dor
É tão sutil e amável
Que pode prender uma flor!

O namorado enlaça
A cintura da menina
Quando dança uma valsa
Tentando acertar o passo...
Isso é laço!

A moça coloca os braços
No pescoço do amado...
Corrente feita de elos
De delicados abraços...
Eis um laço!

Pra cantar a nota certa
E dançar só no compasso,
Esqueça que existem nós
E o laço deve ser lasso!
................

(Poema de Maria das Neves Alves Braga -® 2005)

Coisas que eu gosto muito

2012-01-25T13:34:00.001-02:00

Conversar com amigos/amigas
Minha igreja
Facebook (ainda)
Fotografar
Arroz integral
Frutas
Legumes
Comer no restaurante Bisteca de Ouro, na minha aldeia
Cuidar da minha casa
Cremes (para o rosto, corpo, cabelos,mãos, tudo)
Lavar os cabelos
Homens cultos e inteligentes
Mulheres interessantes e divertidas
My family
Poesia
Assistir filmes comédias
Seriados americanos-comédias
Almodóvar-sempre
Alguns filmes franceses
Brincar com minhas cachorras
Conversar com meu marido
Viajar
Passear no shopping, olhando as pessoas
Ver vitrines
Esperar a hora do meu vôo, no aeroporto. Não fico cansada, curto olhar as pessoas das mais variadas partes do Brasil e do mundo
Calçolas de modelo antigo, daquelas no melhor estilo Bridget Jones, que tem a cintura alta.
Bolo de chocolate meio amargo, no café da tarde.

(donaneve)

Coisas que eu não gosto

2012-01-25T13:28:00.001-02:00

Melancia
Ervilhas
Jiló
Carne moída
Cerveja
Suco de Caju
O próprio caju
Roupas de cintura apertada
Calças de cós baixo
Calcinha fio dental
Mulher vulgar (pode ser rica, famosa, bonita, não adianta)
Homem vulgar (pode ser rico, famoso, bonito, não adianta)
Funk
Programas de auditório
Programas de baixaria, tipo: “minha irmã transou meu marido”
Angélica e Hulk
Xuxa
Raul Gil
(Ah, todos eles, vai!)
Novelas, com raríssimas exceções
Criança que dá show em restaurante
Futebol
Horário gratuito de propaganda política
Big Brother
Ir ao médico e dentista

A supermãe, o navio italiano, o estupro que não aconteceu e a volta da Luiza

2012-01-21T10:54:00.001-02:00

A semana que passou foi cheia de notícias. Aliás, notícia é algo que existe desde que o mundo é mundo, mas a internet amplia, eleva à quinta potência, destaca o imerecido.

A história da supermãe nunca me cheirou bem. Sinceramente, eu achava tudo muito estranho. A barriga dela era alta demais para nove meses incompletos, ela caminhava muito bem, a barriga parecia uma melancia gigante, tudo era falso. Sem falar das lágrimas da mãe da super mãe, uma senhora simplesinha, que nunca olhava a câmera diretamente, sempre de cabeça baixa, como alguém que não desejasse compactuar com tamanha loucura.

Tem mais: o marido não sabia? Conta outra!

Essa doida nunca trocou de roupa na presença dele? Os maridos costumam levar a esposas ao médico, ao menos nos últimos meses de gestação. Aí tem coisa. Ela não é uma bandida, tudo bem, é só uma surtada, mas precisa devolver os presentes, todos.

Passemos ao estupro da mocinha brother. Bom, essas meninas entram na casa dos brothers, e no dia seguinte já estão se esfregando nos rapazes, em busca de uma presa. Elas sabem que o povo tem sede dessas cenas de sexo.

Eu não vejo Big brother, mas vi a cena no youtube. Ela parece bêbada , mas acho que não foi estuprada não. A Globo de início adorou a audiência, agora ficou com medo do ministério público e tirou o corpo. Explico; tirou o corpo do pobre Daniel. É tudo muito sujo, muito pobre, muito nada. Que saudades da minha juventude, quando a minha alegria era curtir Elvis, Marlon Brando e Caetano Veloso.

E por fim, vamos à Luiza, que voltou do Canadá.

Confesso que quando vi a loucura em torno daquela frase eu temi pela jovem. Achei que ela ia ficar ilhada no Canadá até a palhaçada acabar. Mas o pai da menina foi inteligente e reverteu a coisa. Parece que deu tudo certo e ela, ao invés de marcada por uma piada, vai ficar famosa. Torço pela família, a menina é linda, amada pela família e parece equilibrada, espero que não abandone os estudos. A fama é efêmera.

Não critico o pai, por aquela frase. Afinal, mandar um filho estudar no exterior ainda é o sonho de quase todo pai classe média. Já ouvi muito essa frase, na vida real: “Fulano está estudando no Canadá, na Austrália, na Inglaterra, nos States...”.

Quem quis sacanear o pai da menina acabou ajudando, pois agora ela também vai gravar comerciais.

Enfim, Brasil, o ENEM é um fracasso, os professores do Brasil inteiro ganham mal para uma profissão tão árdua e o planeta está mergulhado no lixo plástico, que não se dissolve nunca. Vamos cuidar do planeta e amar mais os animais. O resto? Bom, o resto tá afundando, igual ao navio italiano.

DonaNeve

Boas Festas!

2011-12-19T18:22:00.000-02:00

Vocês, que de tempos em tempos passam por este blog, fizeram o meu 2011 infinitamente melhor. A todos, um Natal abençoado e um Ano Novo pleno de paz e harmonia.

Um grande abraço a todos

DonaNeve

As coisas que eu não gosto - II

2011-12-15T11:51:00.001-02:00

Alguns e-mails Power Point que recebo - bem poucos - me são particularmente agradáveis: de fato recebo uns muito bonitos, criados em momentos de real inspiração, e tudo neles funciona; a música, as imagens escolhidas, o texto (o texto é SEMPRE o calcanhar de Aquiles desses e-mails).

Outros e-mais me fazem rir muito, são geralmente de piadas, momentos engraçados, em que o autor brinca com várias situações do dia a dia. Desses eu também gosto.

Mas pelamordedeus, que suplício são alguns deles!

Quando encontro uma amiga que não vejo há séculos e ela me diz: “Me passe seu e-mail, vou lhe mandar umas mensagens lindas “ eu logo estremeço. Ai Jesus - eu penso. Terei grudado chiclete na cruz? O que virá a seguir?

Pouco tempo depois os tais Power Points começam a chegar.

Se você me manda e-mails, ou se pretende mandar, aqui vai a lista do que gosto: gosto de piadas(que não sejam sujas), de e-mails engraçados, gosto de músicas, principalmente as bem antigas, gosto de coisas dos anos 60, sabe aqueles com comercial de toddy e grapette? OK, pode mandar.

Mas não mande nunca:

E-mails com mensagens apócrifas, que são credidatas a: Luis Fernando Veríssimo, Clarice L, FERNANDO PESSOA, Cecília Meirelles, Jorge Luiz Borges, (grande poeta argentino), Saramago, Vinícius e outros menos cotados.

Quando um Power Point é ruim demais da conta eu percebo logo no comecinho: Junto com a música, que quase sempre é boa, começam a aparecer as paisagens, que geralmente são bonitas, mas aí vem a desgraça: o texto!

As palavras começam a surgir, va-ga-ro-sa-men-te, fazendo mil acrobacias. Elas vem dos cantos, de cima, abre em estrela, em leque, pinga de uma em uma, é uma tortura que não tem fim. Eu começo a acelerar o talzinho, pra tortura acabar logo, mas não deleto de tudo: principalmente quando eles vêm com nomes de autores famosos, esses eu leio até o fim, apenas para comprovar que Clarice ou Fernando Pessoa passaram longe daquele texto.

Gente, basta ter lido um ou dos livros desses grandes autores para a gente ver que jamais, nem sob tortura, um Saramago, um Borges, ou um Pessoa escreveriam aquelas coisas piegas, sentimentalóides e pingando mel. E é tudo tão óbvio, Deus meu, como é óbvio!

Esses autores não eram óbvios. Eles usavam a palavra como ouro 24 quilates. Elas eram bem dosadas, não eram soltas ao Deus dará. Elas realmente tinham uma missão.

Então eu logo vejo, já nos dois primeiros slides, que aquilo foi escrito por alguém que usou o nome de outro alguém famoso para ganhar dinheiro. Sim, porque essas mensagens devem render grana. Não para quem reenvia, mas quem fez.

Quando um texto é creditado a Veríssimo, o filho, a mentira é vista logo de cara: Veríssimo tem um estilo inconfundível, ele é um sátiro, inteligentíssimo, um gozador, um observador da vida, mas não é um sentimental barato. Nada de amorzinho, beijinho, faça o bem, dê esmolas, ofereça perdão, ame o próximo, veja o céu azul, veja o mar revolto, olhe as nuvens brancas e macias, ame seus filhinhos, beije sua mamy...Nada, nada disso é Veríssimo! Não acredite.

Quanto a Pessoa, o meu conhecimento dele é pequeno, mas conheço o estilo pessoano de escrever: nada dele transparece nesses e-mails.

Então, aqui está mais uma coisa de que não gosto MESMO: E-mail em Power Point, adocicados, creditado a um grande autor, mas que na verdade não foi escrito por ele.

(by Donaneve)

Coisas das quais eu não gosto MESMO:

2011-12-14T10:34:00.000-02:00

Não aprecio, de jeito nenhum, essas fotos que se exibem nos perfis do facebook, e que contam com a aprovação de 99% das pessoas; tais fotos mostram um casal de idosos, bem idosos, abraçados, peladíssmos. Os dois aparecem nas mais variadas poses: de pé, ele com a mão na poupança dela, deitados, de conchinha, com as pernas e braços entrelaçados, exibindo seus corpos cansados, estragados pela idade, e VAMOS SER SINCEROS, #$%¨&*#+@#$%&, esteticamente feios.

Não sou contra o amor na velhice, jamais. Acho lindo quando um casal de idosos se casa. Acho maravilhoso, mesmo.

Mas eu não entendo porque as pessoas ficam tão extasiadas diante de um casal de velhinhos que aparecem pelados, em pose íntima. Pelo amor de Deus! O sexo é algo muito particular, muito secreto, entre duas pessoas. Por que algum fotógrafo achou que essas fotos eram bonitas? Sei lá. E as pessoas ficam em êxtase, repassando tais fotos, e escrevendo embaixo: “Igualzinho meus avós, eles se amaram até o fim!”.

Pois não temo dizer: a nudez só é bonita, verdadeiramente bonita, no esplendor da juventude. E nem assim devia ser exibida a torto e a direito. É verdade que o marido realmente apaixonado sempre repete até o fim que sua mulher, para ele, ainda é a mesma. Ele diz, mas ela sabe que não é verdade, e não vai sair por aí mostrando a decadência feita pelo tempo.. .Tem hora pra tudo. Se a pessoa ama ou não seu companheiro, se faz sexo ou não com ele, isso pertence aos dois. Não é o caso de sair por aí exibindo nossos corpos judiados pelo tempo, para que as pessoas exclamem: “Que lindo, oh, que belo!”. Aliás, acho que algumas dessas pessoas não acha essas fotos assim tão lindas, elas escrevem isso para dizer, com outras palavras:” Olha como sou generoso, sou jovem, mas não tenho preconceito com os velhos”.

Noto que a aprovação maciça dessas fotos vem das mulheres, os homens são mais discretos em seus comentários....

Pois eu tenho a coragem de dizer: Sou velha, e acho que corpos de velhos, pelados, não deviam ser expostos em facebook!

Texto by DonaNeve.

Muito além do meu Jardim

2011-11-02T21:54:00.001-02:00

Tenho que agradecer a presença de Suzane Weck aqui no meu blog. Sabe Deus como ela achou esse cantinho tão ignoto e escondidinho por entre as árvores do jardim. Mas ela achou, e eu tive o prazer de achar o blog da Suzane. Que recanto mais lindo e suave. Ela canta com voz maravilhosa, interpreta músicas que são verdadeiros clássicos, canta temas de filmes antigos, os filmes da década de 40, que amo de paixão. O blog da Suzane é um lugar mágico. Foi uma alegria conhecer espaço tão encantador. Muito além de meu jardim existe um blog lindo. O blog da Suzane!

http://suzeweck.blogspot.com/

Cinzas e Estrelas

2011-10-11T19:42:00.000-03:00

Desencanto

(Manuel Bandeira)

Eu faço versos como quem chora
De desalento... de desencanto...
Fecha o meu livro, se por agora
Não tens motivo nenhum de pranto.

Meu verso é sangue. Volúpia ardente...
Tristeza esparsa... remorso vão...
Dói-me nas veias. Amargo e quente,
Cai, gota a gota, do coração.

E nestes versos de angústia rouca,
Assim dos lábios a vida corre,
Deixando um acre sabor na boca.
- Eu faço versos como quem morre.

Manuel Bandeira era um menino feliz, de classe média abastada. Isso, no início do século XX. Começou a estudar engenharia. Ia ser um brilhante engenheiro. Mas aí, veio a tuberculose, que era uma doença gravíssima naquele tempo.

Cinza das Horas foi o primeiro livro que ele publicou, e foi uma espécie de livro despedida.

Ele teve que sair da faculdade e ficava dias e dias encerrado em seu quarto, sem poder fazer nada, no auge da juventude.

Dias e dias ele vivia naquela solidão. Então o jovenzinho começou a escrever. Poemas e mais poemas.

São versos que falam só de morte, tristeza, dor, sofrimento. São belos poemas, mas quanta tristeza naquelas estrofes! Foi assim que nasceu “A Cinza das Horas”: quando Manoel Bandeira estava se despedindo da vida!

Depois de tentar curar o filho no Brasil, o pai de Bandeira leva o rapaz para a Suíça. Lá chegando, os médicos disseram que o diagnóstico dos médicos brasileiros estava correto, e que Bandeira tinha poucos meses, talvez até poucos dias de vida.

Diante de tal notícia, o pai do jovem resolve trazê-lo de volta para o Brasil, mas aí os médicos suíços avisam que ele está fraco demais, e que, possivelmente, morreria na longa viagem de navio.

O pai de Manuel Bandeira volta sozinho para cuidar da família que havia ficado no Brasil, e deixa o nosso poeta na Suíça. Antes porém, ele já deixa o funeral do rapaz pago, pensando que, em caso de morte, não teria como enviar o dinheiro das despesas a tempo.

Mas a grande surpresa é que Bandeira não morre. Os anos vão se passando, e ele enterra toda a família, todos mesmo. Os poemas de Bandeira dessa fase ainda são muito tristes, muito ligados à morte.

Por um milagre do destino, ele morre já bem velho, aos 82 anos, muito famoso e amplamente reconhecido por seus pares e pelo público.

Para alguém que, na flor da juventude escreve um livro triste chamado A Cinza das Horas, ele encerrou a vida brilhantemente, justamente dois anos após lançar o belíssimo livro ”Estrela da vida Inteira”.

Foi das cinzas às estrelas, e isso não é pouco.

(by DonaNeve)

De Sucos e Fobias, passando pela Rainha...

2011-10-09T09:02:00.003-03:00

Atualmente estou na fase dos sucos. Mas antes da fase dos sucos eu tive a fase do medo. É isso; eu tinha medo de aparelhos cortantes. Jamais quis ter um processador de alimentos, apesar de ser este o primeiro utensílio que me vem à cabeça quando penso em dar um presente de casamento. Realmente o processador de alimentos vale por uma ajudante de cozinha. Mas eu tenho medo do bicho.

Também já tive horror de celulares. Perdi três aparelhos por falta de uso. Agora estamos usando dois. Eu um, meu marido outro. Aliás ele também tem medo de celular. Dizem que isso se chama tecnofobia.

Fiquei um mês sem usar meu forno de micro ondas, quando adquiri o primeiro, faz uns vinte anos ou mais. Hoje até água eu esquento nele. Ainda não gosto de facas muito afiadas, aquelas grandes, de cozinha. Carne aqui tem que ser comprada já cortada. Quando eu era pequena me cortei fuçando na cozinha, deve ser isso. Foi um corte feio.

O meu marido sempre quis me dar um desses monstros enormes e reluzentes que retiram o sumo das frutas e legumes. Eu disse que se a “coisa” entrasse por uma porta eu sairia pela outra.

Faz uns oito anos eu comprei um desses extratores de suco, mas dos pequenos, e cheguei a usá-lo uma ou duas vezes. Quase, quase, eu o dei para um desses pedreiros que vêm fazer pequenos reparos aqui em casa, mas fui deixando, deixando.

Ando com a imunidade meio baixa e minha médica recomendou muitos sucos e alimentos naturais. Lembrei-me da tal centrífuga. E não é que a coitada tava funcionando bem, novinha em folha? Nossa, foi uma festa. Fiz copos de sucos de frutas e legumes, sem usar um pingo d’água. Ponto pra dona Walita.

Faço os mais inusitados sucos do mundo, eles ficam deliciosos e descem bem, mesmo em jejum. Por exemplo: eu passo na centrífuga pedaços de abóbora madura, maçã e uma folha de couve ou duas de alface. O suco fica lindo e bebo de olhos fechados. Isso em jejum!

A centrífuga é ótima para extrair o suco do tomate. Por que usar suco industrializado? O natural é muito mais saboroso. Para quem bebe - eu não bebo álcool - fica aqui a dica de uma receita feita com o suco do tomate chamada Bloody Mary.

Primeiro prepare o suco de tomate usando tomates vermelhos maduros, mas não moles. Extraia o suco no processador de sucos ou na centrífuga .

Agora, a receita:

1 dose de vodka
150 ml de suco de tomate
1/4 colher (café) de sal
6 gotas de molho inglês
1/4 colher (café) de pimenta-do-reino preta moída
6 gotas de suco de limão

Misturar todos os ingredientes e despejar num copo tipo short drink. Colocar gelo a gosto e, se quiser, decorar com uma fatia de limão

Dizem que é bom, acho bonito por causa da cor, mas nunca experimentei. Sempre achei bloody Mary uma bebida “pra homem”, mas dizem que era o drink preferido da Marylin Monroe.

Aliás o nome bloody Mary foi uma homenagem a rainha Maria I, A Sanguinária, aquela que mandava matar quem não concordava com a religião dela.

Bom, por hoje é isso!

Ainda preciso me curar de outras fobias que tenho, como por exemplo: fobia de pessoas insípidas e desinteressantes. Fobia de gente mentirosa. Fobia de interesseiros. Fobia de medíocres e vaidosos, fobia de... bla bla bla..........

Efêmera como um lírio...

2011-09-23T11:45:00.001-03:00

A vida é efêmera. Todo mundo sabe disso, mas como vivemos essa vida? De maneira plena, aproveitando cada dia, cada instante e minuto, ou preferimos nos desgastar e usar a nossa energia com preocupações mesquinhas, como por exemplo: ”aquela fulana roubou meu namorado, vou ligar na casa dela e acabar com a raça”.

Quanta tolice. Ninguém é de ninguém, e pode estar certa: se você perdeu o seu amor para outra, ele de fato nunca foi seu. Quando se ama de verdade não se vai com outro ou outra. Se foi, é porque um dia iria de qualquer jeito, melhor que tenha sido já.

Eu estava pensando na efemeridade da vida e lembrei-me da linda Farrah Fawcett.

Todas, mas exatamente todas as mulheres da minha geração um dia sonharam em ser Farrah Fawcett. Não digo ser a atriz de verdade, mas sim ter a beleza, o charme, o corpo e o sorriso iguais aos dela.

Quando ela dava aquela virada de cabeça, e os cabelos balançavam, no início do seriado “As Panteras”, metade dos habitantes do planeta Terra, formada pelo sexo masculino, prendia a respiração. A outra metade, formada por mulheres, também suspirava, querendo ter os cabelos como os dela. Enfim, o planeta todo suspirava diante de Farrah.

Eu sou ruim para guardar nomes de filmes de ação, pois não aprecio. Eu já disse: só vejo quase que comédias.

Mas lembro-me de um filme muito famoso em que havia uma hecatombe na Terra. Tudo se acabava, acho que era uma guerra nuclear. Enfim, tudo havia sumido. Uma personagem volta do espaço, ou sei lá de onde era, e começa a caminhar por entre os escombros, sem saber onde estava. Então ele vê! Dã Dã Dã Dã...o que ele ele vê? Em uma estação de metrô completamente destruída o nosso herói vê um pôster meio queimado de Farrah Fawcett. Exatamente aquele poster dos anos 1970, quando ela aparece no esplendor da juventude, usando um maiô inteiriço (nem estava de bikini) vermelho. Então é isso. Mesmo quando o mundo se acabasse, segundo aquele filme, restaria ainda um pôster de Farrah. Aliás esse pôster foi o mais vendido no mundo inteiro, até hoje. Dizem que ele é muito valioso, consegue um excelente preço entre colecionadores.

Mas eu pergunto: Quem ainda fala em Farrah? Ela morreu no mesmo dia de Michael Jackson, e é claro que a morte do Rei do Pop ofuscou, por assim dizer, a morte da atriz. Dizem que no dia do enterro, o ex marido dela, o famoso Ryan O’Neil, (a nova geração não conhece, mas ele foi uma espécie de Brad Pitt),mas dizem que Ryan durante o enterro, começou a paquerar uma loura bonitona. Depois ele ficou todo sem jeito quando lhe avisaram que a loura era Tatum O’Neil, a filha dele, que ele não via há muito tempo.

Ainda acho Farrah linda, linda. Mas vou contar uma piadinha que li. Uma mulher de oitenta anos, com uma revista na mão, virou-se para o marido e disse: A vida toda eu sonhei em ficar igual a Elisabete Taylor, e agora, valha-me Deus, eu fiquei!

É isso aí, meu povo. Como disse o rei Salomão: Tudo é vaidade.

(By DonaNeve)

1-

2011-09-14T05:48:00.001-03:00

“Contei meus anos e descobri que terei menos tempo para viver daqui para a frente do que já vivi até agora. Tenho muito mais passado do que futuro.

Sinto-me como aquele menino que ganhou uma bacia de jabuticabas. As primeiras, ele chupa displicente,mas percebendo que faltam poucas, rói o caroço”

Se você tem um amigo que está necessitado

2011-09-11T17:39:00.002-03:00

Conforto e Adoração

2011-09-06T16:45:00.001-03:00

Sou uma otimista incorrigível? Sim. Sou um ser utópico? Oh, yes. Por que deveria me envergonhar disso? jamais! Não se muda o formato de uma flor, ou de um cacto. A gente é o que é. Não importa que ninguém leia esse diário querido.

Quando eu dava aulas, se alguém me criticava por ser muito sonhadora em relação aos meus alunos, eu dizia: "Se ao menos um deles aprender sobre vida, cidadania e ética, eu estarei realizada".

Hoje vejo alguns frutos do meu trabalho, quando os encontro na rua. Sim, trabalhei em escola pública, de periferia. Eram crianças cuja vida eram verdadeiros dramas. Alguns já morreram, de maneira trágica. Morreram aos 14, 15 anos, crivados de balas. Outros, eu os encontro por aí. Professores, enfermeiros, profissionais honrados.

Outro dia mesmo eu estava em um restaurante e o garçom que nos servia todas as vezes que se aproxima da mesa olhava para mim e sorria.

O meu marido percebeu e falou: esse rapaz olha para você e sorri, deve ser seu ex aluno.

Quando ele veio trazer a conta, eu perguntei, com meu jeito sincero: você me conhece? E ele respondeu: sim, eu sou o fulano (e disse seu nome). Fui alfabetizado pela senhora!

O meu marido ainda brincou com ele: Ela era muito brava? E ele respondeu: Ela era exigente, mas ensinava muito bem, aprendi muito, com ela!

Eu falei: mas menino, eu pensei que você tivesse morrido afogado, vi no jornal a notícia, era uma criança daquela escola!(na época dessa tragédia eu já estava em outra escola).

E o rapaz me respondeu: não, quem morreu foi outro menino, que tinha o mesmo nome que eu!

Fiquei feliz em ver que ele era honrado, trabalhador, digno, e que eu havia ensinado tantas coisas para aquelas crianças, desde os hábitos mais elementares de higiene, e tudo isso com jeitinho, para não ferir sentimentos, para não ser depois ofendida por alguns pais, que gostavam de reclamar de tudo.

Mas por que esse preâmbulo gigante, diário querido? Explico.

Eu vou postar aqui alguns hinos de adoração, que amo. Se ninguém escutar, fazer o que? Mas se uma única pessoa ouvir, e apreciar, e esse hino ajudar, que bom! Estarei recompensada. A gente planta para o futuro. E a boa palavra nunca volta vazia!

orgulho

2011-09-01T18:29:00.001-03:00

Em meio a um temporal de enormes proporções, o comandante daquele grande navio de guerra, pertencente a um poderoso país avistou, em meio à forte neblina, onde nada podia ser visto na escuridão da noite, uma luz em rota de colisão com ele,e enviou a seguinte mensagem:

-Favor alterar seu curso em 15 graus para norte para evitar colisão com nossa embarcação.

Do outro lado, veio a seguinte mensagem:

- Recomendo mudar o seu curso em 15 graus para o SUL.

O comandante do grande navio ficou irritado:

-Aqui é o comandante de um navio da marinha do maior país do mundo. Repito: mude imediatamente o seu curso!

Mas do outro lado veio uma mensagem lacônica:

-Negativo. Mude o SEU curso.

O comandante do grande navio daquele poderoso país pegou o microfone e berrou a pleno pulmões:

-FIQUE SABENDO ESTE É O SEGUNDO MAIOR NAVIO – DA NOSSA FROTA, ESTAMOS SENDO ACOMPANHADOS DE TRÊS FRAGATAS,SUBMARINOS E NAVIOS DE APOIO. EXIJO QUE VOCÊS MUDEM IMEDIATAMENTE O SEU CURSO EM 15 GRAUS PARA O NORTE, OU TOMAREMOS OUTRAS MEDIDAS PARA GARANTIR A SEGURANÇA DESTE NAVIO!

Do lado de lá, veio calmamente a resposta:

-Aqui é um farol. Estamos em um rochedo. Desvie, câmbio!

Às vezes a nossa arrogância nos faz cegos... quantas vezes criticamos a ação dos outros, quantas vezes exigimos mudanças de comportamento nas pessoas que vivem perto de nós quando na verdade nós é que deveríamos mudar o nosso rumo...

.....

(Recebi por e-mail)

Bendito youtube!

2011-08-10T18:50:00.000-03:00

Descompensada

2011-08-08T10:51:00.002-03:00

Hoje acordei daquele jeito. Sabe quando se dizia:”fulana está descompensada?”. É isso. Hoje eu me sinto assim: descompensada.

Há trinta anos estou lutando pela educação. Quantas vezes deixei um filho com febre em casa e fui para a escola, cuidar dos filhos dos outros. Mais precisamente 35, 38 alunos por sala. Filhos dos outros, e o meu em casa, com febre.

Depois, descompensada que sou, acho que todo mal que sobrevêm a cada um deles (meus filhos) foi culpa minha; “...eu não estava em casa, talvez alguma babá tenha apavorado o meu bichinho, etc, etc.”. Hoje, os meus três bichinhos têm mais de trinta anos, mas fazer o quê? São meus bebês, ainda.E moram tão, tão longe de mim! Ai, ai.

Mas eu falava de quê? Ah tá. Falava da educação.

Lembram daquele filminho que fez a delícia dos internautas? Explodiu na net, todo mundo ria.Todo mundo queria tirar a sua casquinha. Era um filme de um sujeito que dizia algo assim: “As árvores somos nozes”.

O povo riu, riu, mas deveria mesmo era ter chorado.Chorado da situação em que a educação hoje se encontra no Brasil. Ai vem o MEC e diz assim: “você pode falar errado, escrever errado, o importante é que o discurso seja compreendido pelo interlocutor”.

OK, isso a gente aprende na primeira aula de lingüística que temos na vida. Mas querer iludir o aluno que levar a linguagem coloquial ESCRITA para dentro das salas de aula é o certo, aí não dá. Pior ainda, querer iludir esse aluno de que o uso apenas da linguagem coloquial vai dar a esse aluno as mesmas condições no mercado de trabalho é mentira. Na hora de uma entrevista para um bom emprego, na hora de um grande concurso para um cargo que vale a pena, a linguagem culta padrão, aquela dos livros, aquela que a escola ensina, ou ensinava, é essa que vale!

Enquanto isso, o povão continua sendo iludido e continuaremos a dizer, diante de um câmera: “As árvores somos nozes”. E continuaremos sendo motivo de riso e chacota para milhões de brasileiros.

DonaNeve

O primeiro Baile

2011-08-06T08:38:00.000-03:00

Tinha quinze anos e era a sua formatura do antigo curso ginasial. No ano seguinte iria fazer o curso de magistério no período noturno, pois precisava trabalhar. O pai já havia avisado: “ano que vem quero todo mundo no batente. Chega de vida boa”.

Ela não levava nenhuma vida boa: ajudava a irmã casada a cuidar de três crianças pequenas, arrumava a casa, lavava, passava, encerava, cozinhava e estudava bastante.

Não queria estudar no noturno, as aulas acabavam tarde da noite, mais ou menos às 10:30. Às vezes as colegas faltavam e ela vinha sozinha pra casa, morrendo de medo. Tinha medo das motos, dos carros, dos cachorros de rua, de homens sozinhos ou em grupos. Tinha apenas 15 anos, afinal. Mas Deus sempre esteve protegendo-a.

Arranjou um trabalho nas férias, em uma pequena loja, e na festa de formatura estava de vestido novo, comprado com seu próprio dinheiro. Era um vestido azul clarinho, com um modesto bordado em vidrilhos e canutilhos, que davam um pouquinho de brilho. O cabelo negro, comprido e cacheado foi aprisionado em um coque cheio de grampos e spray, pra que nenhum fio escapasse do lugar. Tudo rígido e formal, como a época exigia.

Usou sapatos de salto alto e uma carteira com uma corrente, no estilo Chanel. A carteira ela pediu emprestada de alguém.

Estava bonitinha, mas meu Deus do céu, aos quinze anos quem no mundo não é linda? Foi sozinha ao baile, apenas com as amigas, pois não queria namorar ninguém.

A orquestra era boa e ela adorou a roupa da crooner: era um mini vestido rosa choque, cheio de babadinhos curtos, sobrepostos, de cima a baixo, igualzinho o que se usa hoje. Ela achou o vestido deslumbrante e pensou que era um daqueles que desejava estar usando.

De repente, recebeu um bilhete trazido por um dos garçons: ele apontou um dos rapazes da orquestra, lindo, que lhe sorriu e fez um aceno.

Ela abriu o bilhetinho e leu: “Quer dançar comigo?”.

Ficou tentada a dizer sim, mas teve medo. Ouvira dizer que “esses artistas” eram abusados, bebiam, fumavam, queriam intimidades, cada coisa...

Ela fez um sinal com a cabeça, dizendo não. Incrível como o rosto dele se entristeceu. Pareceu mesmo desapontado.

Mais tarde ele continuava buscando-a com o olhar, e ela apenas para que ele “desencanasse” resolveu aceitar dançar com um garoto feio do último ano do colegial. Era alto, olhos azuis, mas muito branquelo, e tinha espinhas no rosto, não fazia seu tipo. O nome dele era Wolmer e quando ele não estava por perto ela o chamava de Wolmer, o Feio.

Ela jamais esqueceu uma música que tocou naquela noite. Foi “La Mer”. A voz da crooner era linda. Parecia Mireille Mathieu.

Quando a festa acabou as colegas estavam felizes e ela sozinha. Sempre esperando, sempre esperando por um amor inexistente e idealizado.

Quando se lembra desse episódio ela pensa: como poderia saber se o tal “artista” era assim um mau elemento? Parecia tão jovem e vulnerável. E não dançou com ninguém na festa. Mas como ele poderia dançar, se estava trabalhando?

Talvez o bilhete fosse só uma forma de aproximação. Talvez ele quisesse dizer: “quero lhe escrever cartas, quero conhecer você, mas não vá embora já, pois assim que este baile acabar eu estarei na estrada partindo para outro baile e outra festa e nunca mais nos veremos”.

Isso ela jamais saberá. Mas em uma longínqua noite, em um baile de formatura, aquele jovem fez o seu coração bater mais rápido. Só que ele nunca soube disso!

(DonaNeve)

Amigo

2011-07-23T12:24:00.003-03:00

Sabe essa música do amigo que postei? Sei que existem amigos de verdade, são poucos, mas existem. Eu mesmo tento ser amiga, mas nem sempre é fácil. O coração das pessoas anda fechado, em razão da velocidade em que a vida acontece, nos tempos de hoje.

Essa música fala principalmente do amor desse nosso amigo mais fiel e verdadeiro: Jesus. Não é o amor humano. Somos apenas imitadores de Cristo, e tentamos nos aproximar de seu modelo de amor. Tentamos.

Quando tudo o mais falhar, quando até mesmo o mais íntimo amigo nega o ombro, quando até mesmo um filho - vida de nossa vida - não nos compreende, (isso às vezes acontece) existe alguém que paira sobre tudo e todos; Jesus. Ele entende as nossas angústias e dores porque Ele carregou sobre si todas as dores da humanidade. Eu entrego a minha vida a Jesus e deixo que Ele segure o leme, Ele é meu timoneiro.

Às vezes, decido me expor a situações limite, apenas para testar minha fragilidade. O meu marido me diz: “Na sua idade você não precisa mais se expor a nada, você pode fazer suas escolhas” e eu respondo: “A minha escolha hoje foi sair da minha zona de conforto e me expor aos lobos”.

Eu preciso testar meus limites. E sei que meu Amigo Jesus vai adiante de mim.

A cada dia, uma luta e uma vitória. Se levar paulada, recuo e volto. Viver é lutar. Pena que só descobri isso agora. Tivesse esse meu pensamento quando tinha 20 anos, não teria perdido tantas oportunidades profissionais. A verdade é: eu tinha medo dos desafios.

Seja qual for a sua idade, não tenha medo. Seu tempo é agora. Nosso tempo é já!
.....

DonaNeve

Para os amigos do Blog

2011-07-22T10:05:00.001-03:00

Os Super Homens estão chegando

2011-07-08T11:00:00.003-03:00

Cientistas de renome detonaram a notícia; a primeira pessoa no mundo a viver 150 anos, e com qualidade de vida, já nasceu.

Essa nova geração, possivelmente a geração Z, pois a Y já está aí, enfim eles não apresentarão rugas, não sofrerão dores nas articulações, não terão problemas no coração. Serão quase super homens. Acredito nisso piamente. Lembro-me que o meu sogro morreu aos 53 anos, de uma doença do coração que hoje se cura com uma simples ponte de safena.

Muitas mulheres da minha geração já não demonstram a idade que tem, mesmo sem plásticas.

Fico imaginando como será a vida para a geração Z e quem mais chegar. Eles verão coisas que minha geração nem sequer imagina.

Vivi quase toda a minha vida sem usar celular e computador. Mas a geração de hoje não pode ficar sem esses objetos. Realmente sinto uma ponta de melancolia em pensar que não verei tantas descobertas que o homem vai fazer, imagino até – tenho certeza- que os filmes serão feitos usando-se hologramas.

Imagine assistir “E o Vento levou” em holograma?

Mas isso também me deixa pensativa; As pessoas levarão um século e meio para morrer de doenças, mas continuarão sendo assassinadas, queimadas vivas, torturadas, seqüestradas, pais continuarão atirando suas filhas pelas janelas e bandidos “de menor” continuarão roubando carros e fugindo com bebês inocentes presos aos cintos de segurança. As pessoas continuarão a sentir inveja do sucesso dos outros e os ambientes de trabalho ainda terão fofocas e veneno na hora do cafezinho. Os professores ainda serão responsabilizados pela preguiça do aluno e alunos ainda sofrerão com professores relapsos. Os gananciosos ladrões ainda ocuparão cargos importantes, nos quais poderão superfaturar as obras, enquanto os pobres morrerão nas filas dos hospitais.

Então, concluo que, do ponto de vista científico o homem chegará aos píncaros da glória, mas como pessoa humana, como a perfeição da criação, como a coroa da obra divina, o homem está pior do que os seus irmãos, os primitivos das cavernas.

Enquanto o homem não aprender a viver bem com os seus semelhantes, não adiantará nada viver vinte, oitenta ou cem anos.

“E conhecereis a verdade, e a verdade vos libertará”.

DonaNeve
Imagem: Anne Geddes

Pensando em Mim

2011-07-02T23:34:00.005-03:00

Presa no tempo, sorri a moça

No velho álbum de tantos anos.

A face alegre e esperançosa

Plena de sonhos, cheia de planos.

Olhando a foto, a velha senhora

Pensa consigo e fala sozinha:

“Passou tão rápido, igual à brisa;

Foi como um vôo de andorinha”.

E ela percebe naquela hora

O que é tão fácil de concluir:

A moça que está na foto a sorrir,

É como se fosse sua filha agora!

..................................

By DonaNeve - em uma noite qualquer de 2011

Saudades...(2)

2011-06-29T09:09:00.003-03:00

Quando eu era jovem gostava de cantar essa música de Belchior.Comprei o disco (era no tempo do discão preto, e ficava ouvindo e cantando junto).

Nem nos meus mais terríveis pesadelos imaginei que a coisa ia ficar como hoje. Os jovens estão muito menos politizados, as letras que se ouvem são de chorar de tristeza. Onde estão os grandes músicos do Brasil? Para onde foram os ideais de grandiosa parcela da juventude? Sim, ainda restam uns idealistas gatos pingados, do tipo da Amanda Gurgel que postei aqui. Mas precisamos de mais, muito mais!

Naquele tempo a gente dizia: Precisamos mudar, fazer a coisa ser diferente, mudar nosso país.

Mas hoje,do jeito que a coisa anda, vou dizer: gente, procurem ser éticos, gentis, amorosos, politizados, como no tempo de vossos pais!

Herança

2011-06-28T17:19:00.004-03:00

O meu pai
Era carpinteiro
E visionário.
A minha mãe
Fazia bonecos de argila
E flores de pano;
Por isso eu nasci assim:
Um lado placidez
E o outro insano.
...

(Poesia by Maria das Neves Alves Braga 2004 - foto Internet)

Uma constatação, apenas

2011-06-24T12:21:00.002-03:00

É maravilhoso sentir a presença de Deus em nossas vidas. Ele é fiel e jamais nos abandona. As nossas orações sempre são atendidas, mesmo que para nós demore uma eternidade.

A cada dia a vida é um milagre que se repete. Como é bom amar a Deus e confiar nos seus santos desígnios!

A minha boca é pobre para falar das misericórdias de Deus, e minhas palavras são pequenas, diante da sua magnitude. Mas como eu sou grata a Ele por ter me livrado sempre do mal e da perversidade humana.

Obrigada Senhor, por mais esse dia. Obrigada até pelas muitas lágrimas que chorei, e ainda choro, porque através delas eu cresci como pessoa.

Há poucos dias eu li um pensamento na internet que vale repetir aqui:

"De repente, comecei a acreditar em Deus. Tá impossível acreditar em qualquer outra coisa". (M. Fernandes)

Não foi de repente que comecei a crer em Deus, mas concordo com a segunda parte dessa frase : “Tá impossível acreditar em qualquer outra coisa”.

Deus é a única esperança.

texto e foto DonaNeve/2011

2011-06-19T10:16:00.001-03:00

LUA ADVERSA

(Cecília Meireles)

Tenho fases, como a lua
Fases de andar escondida,
fases de vir para a rua...
Perdição da minha vida!
Perdição da vida minha!
Tenho fases de ser tua,
tenho outras de ser sozinha.

Fases que vão e que vêm,
no secreto calendário
que um astrólogo arbitrário
inventou para meu uso.

E roda a melancolia
seu interminável fuso!
Não me encontro com ninguém
(tenho fases como a lua...)
No dia de alguém ser meu
não é dia de eu ser sua...
E, quando chega esse dia,
o outro desapareceu...

(foto by Donaneve)

A visita do Beija flor

2011-06-18T14:20:00.002-03:00

Há dias estou para falar no assunto, mas ainda dói. Queria que cicatrizasse primeiro, mas acho que certas perdas não cicatrizam nunca. Perdi um amigo. Quem era? Falo de um beija-flor.

Faz menos de dois meses que recebíamos visitas constantes de um beija flor. Ela escolheu um lugar perigoso para construir seu ninho: fez isso entre dois fios elétricos que passam na beiral de telhas da minha área de serviço. Os restos do ninho ainda estão lá.

Dias e dias ela trabalhava, frenética e incansável, na construção do lindo ninho. Finalmente ficou pronto e bem tecido, bem montado, parecia um cestinho. O pai aparecia sempre, também. Formavam um casal lindo e unido, esperando o herdeiro.

Um certo dia percebemos que ela havia botado um ovo, e a partir daí ela ficava aquecendo o futuro pimpolho. O pai saía para trazer provisão para a família.

Então um dia deu uma chuva muito forte e vimos o filhotinho caído no chão. Ficamos apavorados, com medo que uma das duas cachorras que temos comesse o anjinho.

Pensamos, pensamos e por fim peguei um ninho que meu marido tinha guardado, um desses ninhos que se compram em lojas, coloquei dentro de uma gaiola, retirei a porta da gaiola e ficamos rezando para que a mãe voltasse. Por incrível que pareça ela voltou. No primeiro instante ficou rodando em vôos circulares em torno da gaiola, mas o instinto materno prevaleceu e ela entrou no perigoso espaço.

Imagine, um beija-flor se deixando aprisionar. Vimos ela colocar o alimento no biquinho do filhote, e depois ela ficava um pouco por lá, agradando ele, para partir de novo em busca de água e alimento. Ela vinha muitas e muitas vezes ao dia trazer comida, e o bichinho estava crescendo dia a dia. Coloquei então o ninho pelo lado externo da gaiola, assim ela não precisava se sentir presa.

Uma noite a temperatura caiu a uns sete graus, e ao amanhecer fomos ver o passarinho bebê. Ele estava gelado, parecia uma bola de penugem, os olhos fechados e mortiços. Fiquei um longo tempo com ele na mão, para aquecê-lo.

Finalmente ele abriu os olhinhos. Nisso, a mãe e o pai surgiram fazendo muito barulho, eles gritavam com um som estridente, como de perigo. Recoloquei o bebê no ninho artificial na gaiola, e entrei dentro de casa, para que os pais se aproximassem.

Dito e feito. O bebê foi aquecido e alimentado diversas vezes por eles e ficou alegrinho de novo. A mãe voava, voava sem parar, ensinando ao filhote como devia fazer, mas o nenê todas as vezes que tentava caía no chão do quintal, e comecei a prender as cachorras. Nikita, na lavanderia da casa, enquanto Luna ficava na parte da frente, tudo isso com medo de que elas comessem o pequeno beija-flor.

Já fazia uns doze dias dessa luta quando choveu muito forte, a temperatura despencou de forma drástica e o beija-flor caiu outra vez no quintal. Então resolvi recolher o filhote na lavanderia, todas as noites.

Nos primeiros dias fiquei com medo que a mãe não voltasse, pois o filhote estava saindo do seu campo de visão, e eu o havia tocado muito, mas inesperadamente ela voltava, todas as manhãs.

Não apenas voltava, pontualmente as seis e trinta da manhã, mas me chamava! Ela fazia barulhos, alertando e dava bicadas no vidro da minha janela, pedindo o filhote. Eu estava com frio e pedia para meu marido ir buscar a gaiola na lavanderia da casa e colocá-la na varanda aberta dos fundos. Ele dizia: estou com frio, é cedo! Mas eu falava “A Sofia chegou, está exigindo a presença do filho”. Eu chamava a beija-flor mãe de Sofia.

Vivemos assim por quase uma semana. Sofia vinha, chamava, alimentava o filhote, saía para procurar mais alimentos.

Ela não só nos aceitou como interagia conosco nos cuidados com o filhote.

Comprei um produto chamado néctar, não usei açúcar nem mel, mas o próprio néctar das flores para que ela achasse o alimento mais perto. Pendurei um lindo bebedouro, cheio de flores artificiais, e Sofia chegava, enfiava os biquinho nas flores do bebedouro e já levava para o bico do filhote. Era uma coisa deslumbrante, eu ficava horas assistindo.

Então um dia Sofia não voltou. Esperamos dois dias, e nada. Falei com um amigo que entende do assunto e ele me disse que as mães beija - flores não costumam abandonar os filhotes antes do tempo. Como ela já nos aceitava e até compartilhava conosco a guarda do filho, concluímos o óbvio: Sofia morreu, por isso ela não veio mais.

Resolvi colocar o filhote em uma caixa de sapatos, junto com o ninho artificial e trouxe-o para dentro. Ele não abriu o biquinho no primeiro dia, mas eu tentava de quinze em quinze minutos umedecer o seu bico com o néctar, usando um conta-gotas.

No segundo dia ele já estava super sem vergonha: abria o bico, sugava o néctar do conta gotas, adorava que eu o pegasse na mão, piava forte quando eu entrava na salinha do computador, onde ele morava. Tomava banho de sol e passeava pelo chão da casa, tentando vôos rasantes. Ele nunca ia alto, mas estava com uns quinze dias apenas, acho que com um mês ele já iria se mudar para a árvore alta que fica na frente de casa. Mas eu já estava planejando comprar um vasinho de planta com flores, para ele se empoleirar nele.

No terceiro dia depois que o trouxe para dentro Fui trabalhar no período da tarde e dei às recomendações à minha filha que me visita: não passe o aspirador perto dele, cuidado com as cachorras, não se esqueça de alimentá-lo.

Quando cheguei no fim da tarde perguntei logo: Sofia voltou? Diante da resposta negativa fiz outra pergunta: e o bebê, comeu bem?

O meu marido falou, de uma vez só: morreu!

Eu disse ”não brinca comigo, fala sério” e ele disse: morreu mesmo!

Fui levantar as hipóteses e concluímos o seguinte: alguém inadvertidamente deixou a caixinha dele muito perto da janela, que estava aberta. O vento movimentou a cortina, e como ele era muito levinho, caiu do ninho que ficava dentro da caixa. Acontece que ele caiu de costas, não conseguiu se virar e morreu naquela posição. Foi encontrada de costas no fundo da caixa.

Engraçado que eu não quis tirar fotos dele para pôr aqui no blog. Parecia que eu estaria exibindo alguma coisa sagrada. Quem tirou essas fotos foi meu marido.

Mas hoje estou mais forte. Já posso falar nele sem chorar.

Eu queria ver o meu lindo beija-flor voar livre, como só os pássaros voam. Quis o destino que ele perdesse tudo: o ninho, a mãe, a vida. Foi-se, partiu para o céu dos passarinhos, e fiquei aqui, triste, inexplicavelmente chorosa, pela morte de um beija-flor!

Correntes

2011-06-17T18:54:00.000-03:00

Tem vez que me bate,

Maltrata, entristece,

Vez que me aquece.

Tem vez que me odeia,

Envergonha, reclama,

Vez que me ama.

Tem vez que ele mente,

Me prende, calunia,

Vez que elogia.

Tem vez que me afaga,

Me beija, me usa...

Viro sua musa!

.....

Poesia do meu acervo pessoal - direitos reservados - 2005 by Donaneve - MNAB
foto colhida na internet

Suprema Importância

2011-05-31T18:11:00.001-03:00

O suor

O sol

O banco

O trabalho

O amigo

A escola

A viagem

O carro

O trânsito

A vitrine

A roupa

A dieta

A noite

A festa

O frio

O preço

A praça

O prazo

O pranto

O cheque

O choque

A chave

A chuva

Afinal de contas...

Quantas e quais são

As zonas erógenas

Do corpo da mulher?

.......

Poesia de Maria das Neves Alves Braga-2004

O Preço

2011-05-29T11:17:00.001-03:00

O preço deste poema
Ninguém poderá pagar;
Ele custou-me as noites
Que passei a estudar.

Ele custou-me os dias
Em que não fui passear,
Custou-me a juventude
Que eu não pude aproveitar.

Custou-me os beijos roubados
Que eu não ganhei nem quis dar,
Custou-me os namorados
Que recusei-me a amar.

Custou-me viagens, passeios,
Lugares que eu não vi;
Custou-me também a dor
E o pranto que eu verti.

O preço do meu poema
Não é contado em reais
Pois a mim ele custou
Muitos suspiros e ais.

Ele custou-me a tristeza
E a dor que a vida me deu.
Portanto, ele não tem preço:
Dou de presente: Ele é seu!
....................
direitos autorais: Maria das Neves Alves Braga-janeiro 2005.

Os Amores de Guida

2011-05-21T12:22:00.003-03:00

Outro dia mesmo eu reencontrei a Margarida. Eu a vira pela última vez quando estava passando a novela Dancing Days. Ou seja, no tempo em que Sônia Braga era mega famosa. Ave Maria! Não, não, eu não sou velha. Eu sou antiga!

Margarida – apelido, Guida- é uma mulher ainda cheia de vida, apesar da idade. Antigamente ela já era moderna, dizia na juventude que não pretendia se casar nunca, mas que não ia ficar para sempre “curiosa”. Demorou para a lerdinha aqui entender o que ela queria dizer com isso. Não morrer curiosa era não morrer virgem.

“Virgem”, outra palavra antiga que não se usa mais.

Margarida casou-se. Não se casou curiosa, pois nessa ocasião ela já havia provado do fruto proibido, mas tudo bem; era a época dos hippies, ela foi pioneira, deixa ela.

O marido de Guida morreu, tadinho, e ela depois de viúva passou a ser mais moderna ainda: viaja, passeia, joga bingo, namora.

O quê? E velho namora? Pois é. Namora sim. E dançam coladinhos.

Mas eu vi a Guida e demorou um pouquinho para reconhecê-la, mas pus a culpa nos meus óculos:

- Não enxergo bem, menina! Como tu estás?

A Guida toda feliz me confidenciou que descobriu a internet. Estava tão entusiasmada!

Contou-me que pertence a um site de namoro, e que tem um namorado para cada dia da semana, e que eles são de diversas partes do Brasil e do mundo.

Perguntei-lhe se não tinha medo de cair nas mãos de algum psicopata,tipo “o tarado da mala”, mas ela explicou: tenho fotos de todos eles!

Aí eu argumentei que foto de sites de namoro pode ser falsificada de outra pessoa e ela me disse que conversava com cada um por câmeras, tipo assim: ela vendo ele, ele vendo ela.

Guida me explicou o esquema:

Os domingos ela dedica ao Anjo Dourado, de São Paulo. Segunda- feira, tecla com Maduro Fogoso, de Florianópolis. Terça é a vez de Homem de Valor, de Lisboa, (uau!). Às quartas, ela tecla com Sexy e Poderoso, de Campinas, às quintas-feiras ela fala no Skype com Jovem Romântico, (vinte anos) de Salvador, Bahia, e toda sexta-feira ela conversa com Sozinho no Mundo, um senhor paralítico, que está usando um desfibrilador portátil, no coração, e que mora em Portugal, esqueci a cidade.

Quando ela parou de enumerar seus amores eu perguntei:

- E no sétimo dia, você descansa?

E ela:

-Ah, que nada, no sétimo dia eu tenho que dar atenção ao meu namorado de carne e osso, um coroa que mora com a filha, em outra cidade, e só vem me ver aos sábados.

Pois é! Assim é a Guida, a velhinha do século XXI.

......................

(a foto foi colhida na Internet)

O Sonho já acabou?

2011-05-19T18:47:00.003-03:00

Ah meu Deus,a festa não durou um mês: a irmã da princesa, a Pipa Mindlenton, considerada o mais belo bumbum do universo, pelos internautas, apareceu fazendo topless em um iate da família, e pronto: já estão falando mal da moça.

O povo se esquece que no ano de 1969, Jaqueline Kennedy, então Onassis, se deixou fotografar nuazinha na Ilha grega de Skorpius, propriedade de seu famoso marido Onassis. Acontece que Jackie combinou tudo com os fotógrafos, pois ela estava cansada de ser a eterna “viúva da América”.

Todos devem se lembrar quando Carla Bruni se casou com o presidente da França e saiu na imprensa a foto dela pelada feito um filhote de passarinho, e nem por isso ela deixou de ser mulher de presidente.

Essa coisa de ficar nua, entre as mulheres do high society não é mais novidade. Bobagem, gente. Bobagem.

Mas triste mesmo eu fiquei ao ler no Terra, ou foi no Uol, que a bela Kate Mindlenton não pode ter filhos e portanto não veremos um netinho da bela Diana Spencer, aquela que deixou de ser rainha para namorar um major da cavalaria, certo?

Espero que isso seja apenas fofoca da internet.

Bom gente, sei que sou índia colonizada, mas acho tão bonitinho essa coisa de príncipe e princesa! Até esqueço que eles são reais( olha o trocadilho) e fico imaginando que viverão felizes para sempre em seus palácios. Enfim, o casamento deles foi tão lindo! Assisti tudinho e torci por eles.

Comprei também o meu anel de rainha, na feira, e não o tiro do dedo. Custou só dé real! Pena que na foto não dá para ver o azul realeza intenso. Puxa, o meu está mais bonito que o verdadeiro!

Acabei de descobrir: eu não vou envelhecer nunca, ao menos por dentro, pois serei sempre uma eterna sonhadora! E viva o meu anel de princesa!

A Melhor amiga e o Gato de Olhos Verdes

2011-05-17T12:40:00.002-03:00

Mas raiva mesmo eu tive quando era jovem, adolescente, ainda. Eu era muito bobinha. Criada em igreja, aprendi a amar as pessoas e esperava amor de todos. Pobre menina!
Sempre que eu arranjava uma amiga nova, a gente se dava bem, combinava em tudo, escutávamos as mesmas músicas, íamos ao mesmos filmes, adorávamos os mesmos artistas. Aí eu conhecia outra menina, ficava amiga dela e pensava: ela é tão legal, vou apresentá-la à Laurinha, assim vamos formar um trio de amigas imbatíveis!
Eu fazia as apresentações, elas realmente combinavam, e não dava um mês, juro: apenas um mês depois elas estavam unidas, armando contra mim! Xuxa que xaxiu! Como eu sofri com amigas traíras!
O meu primeiro paquerinha quase que se transformou no meu primeiro namorado. De novo, xuxa que xaxiu! Ele era muito gatinho! Tinha um olhão verde, era bem sarado, inteligente, estudioso, ótimo papo, e parecia até gostar de mim.
É. Parecia. Na época, foi lá por volta dos meus dezesseis anos, eu tinha uma melhor amiga. Chamava-se Carmen. A danada era bonita e inteligente, também. Mas era malévola. Ah, Carmen traíra.
Um dia eu estava conversando com o Paulo - esse era o nome do bonitinho - e comecei a elogiar a Carmen. Eu dizia que Carmen era legal, divertida, que a gente era como irmãs: amigas pra valer.
O Paulo – não vou nem criar outro nome, era Paulo mesmo, e era Carmen mesmo – mas um dia o Paulo me falou: Vamos ao cinema no domingo? Convide a sua amiga Carmen. A gente assiste à primeira sessão, depois a gente vai tomar uma vaca preta.
Calma! Para os novos, eu explico: a primeira sessão começava às sete da noite e acabava às nove, horário de meninas decentes voltarem para casa. Ainda dava tempo de ir à sorveteria (barzinho era só para as “perdidas e faladas”.
Vaca preta? Era uma horrível gororoba, feita com sorvete de chocolate e coca cola. Quando a mistura era sorvete de creme com guaraná chamava-se Vaca branca. De vez em quando a gente pedia uma banana split, mas essa era mais cara. Hum, banana split era muito bom!
Fomos os três juntos ver o filme.Era uma comédia com Toni Curtis, e Carmen começou a elogiar os olhos verdes do galã. Adoro olhos verdes, dizia Carmen.
Na sorveteria, ele escolheu vaca preta e Carmen falou: adoro vaca preta.
Tudo que Paulo falava Carmen adorava e elogiava. Eu comecei a notar que o caldo tava entornando. Eu amo a cor vermelha, mas naquela noite a Carmen é que trajava um vestido vermelho, muito gracioso. O Paulo olhou e disse: eu adoro a cor vermelha!
A minha amiga exultou, e dava para perceber claramente que ela estava flertando com ele.
No final da noitada, lá pelas 9:45 da noite, antes que ficasse MUITO tarde fomos para casa. Primeiro deixamos a Carmen na casa dela, pois era caminho. Já no portão, o Paulo disse, todo animadinho: Domingo que vem vamos com uma turma ao piquenique na Cachoeira de Emas (era um local muito verde, usado para piqueniques de igrejas e escolas). E Paulo completou: Carmencita, você também está convidada!
Nossa! Meu mundo caiu! Ave Maria. Continuamos caminhando até a minha casa. Paulo estava feliz, todo animado, puxando conversa, querendo segurar na minha mão, e eu de braços cruzados e cara super amarrada.
Ele ia brincando o tempo todo: “mas você fica tão lindinha com essa cara de brava”.
Nada. Tentou cantarolar alguma coisa de Roberto Carlos, nada. Eu fervia de raiva e não dava um sorriso.
Já no portão, eu falei, tentando dar um tom bem gélido à voz: ”Sabe, acho que não irei ao piquenique com vocês, a minha igreja já marcou outra programação para esse dia”. Bati o portão e entrei correndo.
Nunca mais eu quis ir ao cinema com o Paulo, o bonitão de olhos verdes. A Carmen por sua vez até tentou, mas logo ele foi estudar fora, e a tentativa não deu em nada.
Passados uns dez anos ele se encontrou por acaso com um dos meus cunhados, na cidade de Natal. Ele era militar e estava servindo lá. Contou que estava casado e tinha três filhos. Engraçado, eu também estava casada e tivera três filhos. Ao se despedir do meu cunhado Paulo se lembrou de perguntar por mim. Quando soube que eu era casada ele disse: Uma boa menina! Muito boa menina. Até hoje eu não sei por que a gente não se acertou...
Se eu pudesse ter voltado a vê-lo um dia eu teria lhe dito: Não sabe, Paulinho? Não sabe mesmo? Quem mandou o senhor chamar a minha amiga de Carmencita?
Mas pensando bem, às vezes ainda me recordo da Carmen com saudades. Por onde será que ela anda?
Bons tempos aqueles, em que eu ainda acreditava no mito da melhor amiga!

...................

(by Neve)

De árvores e de filhos...

2011-05-06T17:22:00.000-03:00

Recém casada, ela estava radiante e cheia de planos: estudar muito, viajar, trabalhar. Sempre foi muito responsável com tudo na vida.

Um mês depois da lua de mel ela começou a sentir uns enjôos, mal-estar, tonturas.

Um dia, estava abaixada, limpando o vaso do banheiro, e pimba! Tudo ficou escuro e ela não viu mais nada. Voltou a si com uma estranha sensação.

Foi se deitar e quando o marido chegou do trabalho ela contou o ocorrido. Reunião de família, palpites de mãe e avó, e pronto: ”essa menina está esperando”!

Esperando? Ela ficou confusa. “Eu não quero esperar nada”, ela pensou. “Eu quero mais é viver e me divertir”!

Marcaram uma consulta e lá foi ela. O médico examinou rapidamente e foi logo dizendo: parabéns, isso aqui é um bebê!

Os exames complementares foram feito e ela não teve mais dúvidas: ia mesmo ser mãe.

Mas meu Deus, é assim tão rápido? Pois é, é assim mesmo, rápido.

Logo vieram os desejos estranhos: Ela os teve, todos! Por exemplo: durante uma semana comeu apenas bacalhau com vagem. Só isso. Na outra semana, apenas leite com chocolate. Depois, foi a vez de comer apenas pão francês recheado com molho picante de pepino e muito, muito sal e limão.

Pegou nojo ao odor de sabonete e no sabor da pasta de dentes. Perfume, nenhum. Fazia o almoço do marido com um lenço amarrado ao rosto, igual ao Zorro, tapando o nariz, pois tinha horror do cheiro da comida e dos temperos.

Três meses depois estava magra feito um grilo, só a barriga crescia. O médico foi taxativo: vai comer sim senhora, e vai tomar esse suplemento vitamínico, ou vou indicar uma transfusão de sangue pra senhora, ouviu?

Ela ouviu, sim senhor. Por sorte, os enjôos sumiram, assim como vieram. Ela agora comia de tudo, normalmente.

Começou a se olhar no espelho e via-se feia demais. A barriga grande, os seios enormes, agora o marido ia começar a achá-la um dragão, ela pensava. Olhava as amigas solteiras, magrinhas e com cinturinhas de pilão. ”Nunca mais vou ficar assim”, ela pensava.

Às vezes, quando o marido não estava por perto, ela chorava e chorava. Não se sentia pronta para ser responsável por uma vida tão frágil, como um nenê.

Quando ia fazer compras, quase não escolhia mais nada para ela: só pensava em enxoval, carrinhos, cadeirinhas, brinquedinhos. Sapatos, nem pensar; os pés inchados só permitiam sandálias ou sapatinhos rasteiros. Roupas? Somente calças compridas largonas, de elástico na cintura, e batas enormes, para esconder a barrigona. Naquele tempo não se exibia a barriga, como é feito hoje!

A pessoinha que ela carregava começou a dar sinais de ser temperamental. Às vezes, sem quê nem porquê, começava a chutar com todas as forças! “Mas de onde esse bebê tira tanta energia”? E o nenê chutava, chutava e dava-lhe cotoveladas.

Ela chamava o marido para ver, ele corria e quando chegava perto, o nenê parava, como se ela estivesse mentindo! Ela ficava brava. Chuta agora, criatura! Vou passar por mentirosa?

Às vezes o nenê resolvia colaborar e chutava na hora certa, como se estivesse a se exibir para o pai, e nessas horas ela e o marido riam juntos.

O tempo passou num zás trás! Quando a barrigona estava maior do que ela, faltando uma ou duas semanas para o nascimento, o bebê aquietou-se por uns dias. Nada de chutes. Apavorada, ela procurou o médico.

É assim mesmo, - ele disse - agora é o momento em que o bebê se encaixa, vira de cabeça para baixo, preparando-se para o parto. Nessa fase você vai sentir menos os movimentos dele.

Então um dia o bebê resolveu dar o ar de sua graça. Ela estava meio grogue com a anestesia mas deu para ouviu mais ou menos a conversa entre os médicos que a atendiam. Estava tudo indo muito bem.

Ouviu um chorinho delicioso, lindo, inesquecível. Uma enfermeira passou a mão por seus cabelos, por cima da touca cirúrgica que ela usava e disse, carinhosamente: é uma menina, minha querida! Ela é linda!

Pouco tempo depois, já no quarto, trouxeram-lhe um pacotinho cheiroso embrulhado em rendas e fitas, a carinha redonda e os cabelos negros como a noite, que realçavam no rostinho cor de rosa.

Ela pegou a filha nos braços e, junto com a sua amada mãe, retiraram da menininha todas as cobertas, sapatinhos, blusinhas e tudo mais. Deixaram a filha peladinha e examinaram cada parte do seu corpinho, contaram os dedinhos, das mãos e dos pés, tudo! Ela e a sua mãe faziam isso sorrindo muito, como se fosse uma traquinagem.

Maravilhada, ela falou para a sua mãe; “Mamãe, ela é perfeitinha, Deus me mandou uma filha perfeita! Como sou grata a Ele!”.

A mãe devolveu-lhe o sorriso.

Tenho vinte anos de idade, plantei árvores e tive uma filha - ela pensou- agora só me falta escrever um livro!

...........

by Dona Neve

Linha do Tempo

2011-05-03T20:30:00.002-03:00

A prima

Vera

O pai

A mãe

Irmãs

Saudade...

Verão

O sonho

A flor

O amor

O adeus

A dor

Passou...

Outono

O pé

No chão

Real

Idade

Aceita

Ação

Inverno

A com

paixão

O ad

Vir

A solidão

A DEUS!

....

Do meu livro "Meninas na Janela" - 2004

Como agradar a todos?

2011-05-02T09:01:00.001-03:00

Seguiam pela estrada um velho, um menino e um burro. Nisso passou por eles um homem, que exclamou:

-Como esses dois são idiotas! Viajando a pé, enquanto o burro segue folgado!

Ao ouvir isso o velho mandou que o menino montasse no animal.

Mais adiante encontraram dois homens, e ouviram um deles dizer para o outro:

-Mas que menino egoísta! Vai todo folgado, montado no burro, enquanto esse velho, coitado, caminha a pé!

O velho decide pedir que o menino desça da montaria e prossegue a viagem no lombo do burro, enquanto o menino vai caminhando a pé.

Eis que eles cruzam na estrada com um grupo de viajantes que comentam:

-Mas que velho malandro! Vai folgadamente em cima do animal, enquanto essa pobre criança caminha com as próprias pernas!

O velho então convida o menino para montar também no burro, e assim seguem viagem, até que encontram outro grupo de viajantes, que comentam entre si:

- Que coisa absurda! Esses dois não tem piedade no coração! Vão montados no pobre burrinho, ao invés de se revezarem, um de cada vez, ou até mesmo deixarem o pobre animal caminhar um pouco sem nenhuma carga sobre os lombos! Não passam de dois malvados!

Moral da história: Por mais que você tente, jamais conseguirá agradar a todos, o tempo todo.

...........................

Conto da tradição popular, recontado por M. das Neves.

Um Sonho a Menos

2011-04-30T19:38:00.007-03:00

O homem é o lobo do homem, alguém já disse isso e eu assino embaixo.

Morreu Luciana de Morais, a filha de Vinícius.A mãe chamava-se Lila, mulher sofisticada e que foi musa inspiradora do poeta em muitas de suas obras. Luciana tinha 55 anos de idade. Ela cortou os pulsos e, para garantir, ainda pulou lá de cima, da janela do seu apartamento.

Lembro-me da primeira vez que li algo de Vinícius. Eu era ainda adolescente e encontrei o poema “Soneto da Fidelidade” em uma página de revista. Até então eu não conhecia Vinícius. Li o poema e me apaixonei. Eu pensava nele sempre. Ah que maravilha seria achar esse homem maravilhoso, que fantástico seria se ele se apaixonasse por mim!

Pouco tempo depois vi uma foto de Vinícius em uma revista. Hum... ele não era tão bonito como imaginei, e era velho demais para ser meu amor!

Resolvi que legal mesmo seria ser filha de Vinícius. Eu pensava em como devia ser bom ser a filha de alguém tão talentoso e senhor da própria fama.

Sem dúvida - eu pensava - a filha de Vinícius certamente era linda e muito, muito amada e badalada por todos.O céu da filha de Vinícius sempre era azul, e os seus dias ensolarados, enquanto o Cristo Redentor, na cidade do Rio de Janeiro, todos os dias abria os braços para abençoar a rica e bela filha de Vinícius.

O tempo passou, sempre acompanhei a carreira do famoso artista- pela televisão e pela imprensa- e passei a ver Vinícius como de fato ele era: um poeta maior, talentosíssimo, mulherengo pra burro e muito chegado ao whisky. Quando ele morreu eu fiquei tão triste! Eu sabia que não haveria outro Vinícius no Brasil, como nunca mais houve outro Drummond, nem outro Fagundes Varela, nem outro Manoel Bandeira...

Agora a filha dele resolve acabar com a própria vida, e eu me pergunto: o que faltou nessa existência que a mim, nos meus verdes anos parecia ser tão glamourosa e interessante? Será que dentro de cada um vive o seu pior inimigo? Qual terá sido o lobo que destruiu a esperança no coração da filha de Vinícius?
Que Deus a tenha!

.............

(a foto, só ilustrativa, é da Internet)

A Coruja e a Águia

2011-04-18T18:20:00.006-03:00

Você se lembra de onde vem a expressão: "Avó coruja, mãe coruja"? Foi assim, ó:

A coruja estava muito feliz com o nascimento de seus trigêmeos, mas não podia ficar tranqüila, tal era o medo de ter seus filhinhos comidos pela poderosa Águia.

Para garantir a situação resolveu convidar a águia para ser sua amiga e comadre. A águia prontamente aceitou e marcaram uma data para o batizado. Antes, porém, a coruja pediu carinhosamente:

-Amiga, por favor, peço-lhe que não coma meus adorados filhinhos!

A águia respondeu, solícita:

-Claro, querida, apenas me conte como são seus nenês!

A coruja explicou, toda feliz:

-É fácil de reconhecer! Quando a senhora estiver voando pela floresta e vir as três coisinhas mais belas do mundo, pode crer: são meus bebês!

Menos de dois dias após o combinado a coruja achou o seu ninho despedaçado e as vizinhas lhe contaram que a águia havia comido os três recém nascidos.

Em lágrimas, a pobre corujinha foi queixar-se à poderosa águia.

-Comadre, como pôde fazer isso com seus futuros afilhados? Você comeu os meus filhinhos!

A águia, espantada, retrucou:

- Mas aquilo eram seus filhos? Como eu podia adivinhar?Você me disse que seus bebês eram lindos, e o que eu comi eram três bichinhos feiosos e pelados!

Moral da história: "Quem ama o feio, bonito lhe parece”.

(A partir de uma fábula de Esopo, recontada por Maria das Neves A. Braga)

Praia de Itapuama, Recife

2011-04-17T13:39:00.002-03:00

Shimbalaiê, quando vejo o sol beijando o mar
Shimbalaiê, toda vez que ele vai repousar..."

(a foto - modéstia a parte, meus senhores - é by eu mesma!"

Recuerdos

2011-04-15T19:04:00.001-03:00

Este é o menino...

Esta é a menina...

E estes são os jardins do Castelo de Brennand, em Recife, onde eles habitam felizes para sempre!

(clique na foto se desejar ampliar o tamanho da mesma.
fotos by Euzinha mesmo)

Aconteceu em Boa Viagem

2011-04-14T14:16:00.009-03:00

Estive presente à inauguração do Parque Dona Lindu, (homenagem à mãe do Lula) em Recife. Depois de conhecer o museu e assistir ao show, veio a segunda parte da aventura.

Vale dizer que no transcorrer das cantorias havia uma profusão de policiais armados de seus cassetetes. Mas quando o show acabou, gente, a polícia sumiu. E os motoristas enlouqueceram. Bem em um cruzamento, onde havia um fluxo de carros vindos de três direções que desembocavam em uma quarta rua, bem aí, a coisa parou. Foi uma sinfonia de buzinas e de xingamentos que me fizeram duvidar que eu havia acabado de ver um show tão bonito do Lenine.

Tudo parou, as pessoas botavam suas cabeças para fora das janelas dos carros e gritavam, gritavam e gritavam.

O carro do meu sobrinho ficou bloqueado, nem mesmo sair do estacionamento ele conseguia, o tempo passava, comecei a me agoniar, e saí do carro. A minha sobrinha, super animada, também saiu. Éramos duas, mais um flanelinha de camiseta surrada, vermelha, desesperado rodopiando no cruzamento, mexendo os braços feito um moinho holandês totalmente sem noção.

“Cadê os guardas”? gritavam de dentro dos carros. “Faça alguma coisa”, eu falei para o flanelinha. “Eles não me dão bola”, respondeu o pobre rapaz de camiseta vermelha.

Nisso, sai de um dos carros uma senhora muito elegante e chique, e veio se juntar a mim e a minha sobrinha.

Chegou até mim, decidida, e me perguntou o que eu achava que deveria ser feito. Eu, cheia de atitude, falei que era preciso convencer duas fileiras de carros a dar passagem para uma terceira, notem que era um cruzamento. Falei que a cada dez carros que passassem, era preciso deter o fluxo e abrir para outra fileira, e assim sucessivamente. O número de carros eu decidi assim, aleatoriamente.

Eu disse a ela que a solução seria essa, mas que faltava alguém para por o guizo no pescoço do gato. A mulher falou: “deixa comigo”, e se dirigiu ao primeiro carro de cada rua. As pessoas não queriam abaixar o vidro, mas ao verem uma mulher tão linda e elegante resolveram confiar. Ela explicou em poucas palavras, a cada um dos motoristas, e depois me perguntou que fila deveria passar primeiro. Apontei o carro de um moça muito bonita, que falava sem parar ao celular, e que estava sendo xingada pelos outros motorista, como se a culpa fosse dela. A senhora fez sinal e o carro da bonitona passou. Juro por Deus que a bonitona do celular não nos deu nem um sorriso, quando mais um tchauzinho.

A essa altura, o meu marido, que havia saído também do carro do nosso sobrinho, ao ver que eu, sua tímida mulherzinha, estava manobrando o trânsito em Boa Viagem, Recife, ficou rubro de vergonha e escondeu-se atrás de um coqueiro.

Começamos a escoar o fluxo de carros, de dez em dez, e as pessoas riam a mais não poder, alguns davam tchauzinho, outros diziam gracinhas para minha sobrinha, mas tudo bem.

Em dado momento, o flanelinha, já mais confiante, também passou a nos auxiliar, e agora os motoristas estavam obedecendo a sua orientação. Detalhe; ele seguiu o esquema que nós, as mulheres, havíamos criado.

Por alguns momentos, deixei o flanelinha e a minha sobrinha dirigindo o trânsito intenso, e resolvi enrolar um pouco no serviço. Perguntei para aquela mulher tão bela e elegante quem ela era.

Contou-me a linda senhora que morava sozinha, em um grande apartamento, que nunca se casara, vivia de rendas, pois seus familiares foram pessoas de muitas posses e que tinha oitenta anos. Gente, a mulher era linda, magra, um corpo de modelo, tudo em cima e estava muito bem vestida. Ela parecia, no máximo, ter cinqüenta anos. Disse-me que possuía o dom da cura, e que essa era sua missão na terra.

O meu marido já havia saído de trás do coqueiro e juntou-se a nós. Eu fui logo dizendo pra ele: “ela não é linda? Ela tem oitenta anos e possui o dom da cura”. O meu marido, ainda atônito, respondeu:” sim ela é muito bonita, parece bem mais jovem”.

Eu logo emendei: minha querida, por favor ore por meu marido pois ele teve problemas de saúde em dezembro.

Ali mesmo, na esquina daquela rua movimentadíssima, a mulher fez uma imposição de mãos e orou para o meu marido. Os carros continuavam a passar, e os motoristas olhavam a cena e riam. Um deles gritou para mim: “é por isso que eu amo essa cidade”. Não sei se foi ironia, mas fiz um sinal de positivo para ele e continuamos orando. Nesse momento a minha sobrinha gritou: “corre tia, o nosso carro já esta chegando”, e dei um abraço rápido na nossa amiga chique e elegante, falei para o flanelinha: “agora é com você, amiguinho”, subi rapidamente no carro e saímos dali, rumo a uma boa pizzaria.

Dentro do carro, ríamos sem parar, eu e a minha sobrinha, e o meu marido continuava incrédulo perante tudo o que assistiu.

-Eu não acredito que você fez isso, mulher, de onde veio tanta coragem?

Eu apenas respondi:

- Olha aqui meu filho, alguém precisava ter uma atitude ali, e três mulheres fizeram o que os marmanjos não quiseram fazer.

Enfim, essa é mais uma história engraçada que eu tenho para contar para meus netos.
........................

(by Dona Neve-abril-2011)

Poema sem nome

2011-04-11T20:37:00.003-03:00

Coral serpente quer me enlaçar,
Descendo o Nilo a me conquistar
Reina, Cle-o-pa-tra!

Na tua saia quero esconder-me,
Em teus babados vou viajar,
Nas tuas rendas embebedar-me,
Ai, Malagueña!

De Caetano roubei um verso,
Cantei cantigas da mãe Bahia,
Sonhei-te nua - Deusa de ébano-
Vê se me escuta, Vaca Profana!

Dança do ventre a me enfeitiçar,
No teu umbigo do verde vinho
Quero provar;
Despe o véu de sete cores
Oh, Sulamita...

Beijo chupado na jugular,
Dente afiado a me estraçalhar
Vem, Vampiresa!
.....
^{Poesia de Maria das Neves Alves Braga}

^{Foto Internet.
................................}

"...quem me navega é o mar..."

2011-04-10T17:07:00.000-03:00

Um Conto de Terror

2011-03-16T21:04:00.016-03:00

As Luvas do Leiteiro

(Autora: Maria das Neves Alves Braga)

A história de Francisco começou em uma noite de tempestade, no casarão de uma família de classe média.

Sua mãe, Alba, era uma negra de corpo bem torneado, bonita, dona de um sorriso alegre que punha em evidência seus dentes brancos e brilhantes.

Desde muito pequena Alba trabalhava na mesma casa, e nem se lembrava mais do nome de quem a trouxera ao mundo. Assim ela foi crescendo, sem nunca ter tido alguém a quem chamar de mãe.

Fazia todo o serviço da casa. Trabalhava como escrava, o que de fato era, mesmo não havendo mais escravidão legalizada no Brasil. Jamais recebera um salário em sua vida. As roupas que usava eram restos das patroas, duas solteironas professoras de piano, chamadas Augusta e Jacinta. Havia também um rapaz na casa, e este seguira o mesmo caminho das irmãs: era celibatário convicto.

O casarão estava fadado a nunca ouvir o chorinho de um recém - nascido, não fosse o coração feminino e crédulo de Alba.

Corria o ano de 1930 quando ela apaixonou-se pelas belas palavras do leiteiro que todas as manhãs entregava o leite em uma carroça puxada por uma égua.

Quando Alba apareceu grávida do leiteiro a reação das solteironas foi a esperada. Xingaram e ofenderam a pobre moça, além de ameaçarem colocá-la na rua.

O padre da paróquia intercedeu e pediu que a miserável fosse deixada ali, mas que fosse bastante punida, para expiar sua culpa.

Alba trabalhava todos os dias, das seis da manhã às dez da noite, sem sossego. Teve que dissimular as ânsias de vômito e o mal estar devido à gravidez. As megeras jamais a ajudaram em nada.

Em uma certa manhã ela não pôde levantar-se para fazer o café. As dores eram atrozes, parecia que a qualquer momento ela seria rasgada ao meio. A moça dormia em um colchão de capim, que ficava no chão de um pequeno cômodo sem janelas, ao lado da cozinha.

Sofreu horrivelmente por todo o dia. À noite, quando já não tinha forças nem para gemer, ouviu-se na casa um choro rouco, fraquinho, de alguém timidamente avisando que havia chegado a esse mundo hostil.

As solteironas, que estavam na saleta do piano tomando chá com biscoitos de polvilho ouviram o choro e correram para o quartinho de Alba que, sem um pingo de sangue no rosto e totalmente gelada, segurava nos braços um fiapinho de gente. Seu filho.

Ao ver as patroas, ela falou, com um sopro de voz que ainda lhe restava:

- Patroinhas, pelo amor de Jesus Cristo, cuidem do meu filhinho, não o deixem morrer.

Dito essas palavras, Alba deu um longo suspiro, seu corpo estremeceu ligeiramente, e ela morreu.

As duas quarentonas virgens e frustradas olharam com nojo o corpo exposto da mulher.

“O salário do pecado é a morte”, disse Augusta.

Sim - respondeu Jacinta. “A palavra de Deus diz: Porque pecaste, morrerás”.

Lançaram fora o colchão de palha ensopado de sangue e no lugar puseram uns trapos velhos, onde o bebê foi colocado.

Deram-lhe o nome de Francisco.

O tempo passou e Francisco crescia, sem ter um abraço ou um beijo. Dormia ainda no chão, no quartinho que fora da sua mãe. Até que um dia uma das megeras estava ao piano, tocando sua peça favorita quando Francisco se aproximou da sala proibida.

Até então ele fora treinado a não ultrapassar a porta da cozinha. Mas naquele dia o pequeno foi atraído pelo “Noturno“ de Chopin.

Ficou ali, na soleira da porta, quietinho, fascinado, enquanto a bruxa tocava. Ao ver o pequenino, que na ocasião estava com dois anos de idade, ela parou abruptamente de tocar.

-O que faz aqui, negrinho?

Francisco estava nu, pois não tinha roupas. Vestia apenas uma camisa curta, velha e rasgada que mal lhe cobria a barriga.

Aproximou-se da mulher ao piano, estendeu-lhe os bracinhos e disse apenas: Mamãe!

Ao ouvir aquela palavra, “mamãe”, algo aconteceu no coração seco e infértil daquela criatura má.

Sua alma foi tocada, ao ser tratada por aquele nome tão doce e musical, que ela jamais imaginara escutar.

Tomou o menininho no colo e imediatamente levou-o ao banheiro da casa. Banhou-o, e logo fez uma lista de objetos que a criança precisava para viver com dignidade. Correu a uma loja e comprou tudo o que o menino precisava.

A criança passou a dormir em um quarto nas dependências nobres da casa, freqüentou a escola, ganhou roupas e brinquedos e a própria Augusta encarregou-se de ensiná-lo a tocar piano.

Passados vinte anos desta cena, Francisco era um belo jovem, de educação esmerada, excelente pianista e grande intérprete de Chopin.

Ele começou a se enamorar de Celina, uma linda jovem filha de uma família tradicional da cidade. Celina também se apaixonou por Francisco, mas quando a família da jovem descobriu o namoro, proibiu terminantemente qualquer proximidade. Por garantia, enviaram Celina a Itália, para estudar e morar em casa de parentes.

Francisco quase enlouqueceu de dor. Parou de se alimentar, não saía mais de casa e deixou de comparecer ao trabalho na coletoria, cargo que conquistara por concurso público.

Foi quando ele recebeu um telefonema da madrasta de Celina. Ela pedia que Francisco aparecesse lá depois do almoço, às duas da tarde, que ela tinha uma novidade para contar-lhe, a respeito de Celina.

Cheio de esperança, Francisco foi ao encontro.

A mulher mesmo abriu-lhe a porta.

Na sala, Francisco suplicou que ela lhe contasse a novidade, e qual não foi a sua surpresa ao ver que a mulher agarrou-se a ele e começou a beijá-lo de todas as maneiras, encostando o seu corpo ao dele, fazendo-lhe carícias íntimas.

Segurando a mulher pelos pulsos ele a empurrou veementemente.

-A senhora enlouqueceu? Jesus Cristo, que pesadelo é esse?

A mulher olhou-o e exclamou com ódio:

- Você me paga!

Desesperado, Francisco desceu os degraus da casa correndo e afastou-se. O jardineiro da casa viu o desespero do jovem, mas logo em seguida ouviu gritos lancinantes vindos da sala da casa. Correu para lá e deparou-se com a madrasta de Celina com as roupas rasgadas, deixando-lhe um dos seios à mostra. A mulher também havia arranhado o próprio rosto e desmanchado o penteado, além de borrar toda a maquiagem.

-Foi o negro, foi o negro! Ela gritava, enquanto chorava copiosamente.

Leonardo, o pai de Celina, logo foi chamado e ao ver o estado em que sua mulher se encontrava ligou desesperado para o delegado, seu compadre e amigo.

-Quero esse negro preso, ainda hoje, vivo ou morto, entendeu? De preferência, morto!

O que sucedeu a isso foi um pesadelo para o desafortunado jovem. Ao ser preso em sua casa, ele não compreendia o que tinha acontecido. Jurou inocência, falou que a madrasta de Celina é que o havia chamado até lá, mas tudo foi debalde. Ninguém acreditou na sua história.

Durante toda a noite Francisco sofreu as maiores torturas físicas naquela cadeia. Queriam que ele confessasse um crime que não praticara. Mas ele jurou inocência até o fim. Na manhã seguinte seu calvário terminou. Ele, finalmente, estava morto.

Forjaram uma cena de suicídio e amarraram uma corda ao seu pescoço. Disseram que ele havia se enforcado, pois não suportara o peso da sua própria desonra. A cidade aceitou a versão dada como verdadeira, e a vida continuou seu rumo.

Celina foi autorizada a voltar ao Brasil, um mês depois.

A viagem demorou quinze dias, de navio. Ao chegar de viagem ela foi logo posta a par dos acontecimentos. Fingiu acreditar na história da madrasta. Apenas fingiu, pois, há alguns anos, quando ela era ainda uma menina, vira a madrasta aos beijos e carícias com um dos maiores amigos de Leonardo. Celina guardara o segredo, para não magoar o pai, mas agora tinha absoluta certeza de que a madrasta fizera uma armação para Francisco.

Passaram-se três anos. A vida de Celina se resumia a ir à Igreja e ao cemitério, rezar pelo amado.

Numa certa manhã, quando ela levava flores ao túmulo de Francisco, um homem de uns cinqüenta anos aproximou-se dela.

- Moça, não tenha medo, sou da paz.

Celina perguntou, com frieza na voz:

- O que deseja?

-Eu sou o pai de Francisco, eu não tive coragem de assumir o mal que fiz à mãe dele, era pobre e jovem demais, e fui covarde, mas o que poderia eu fazer, além de fugir? Eu era apenas um pobre leiteiro, mal ganhava para comer.

O homem continuava a falar:

- Sempre acompanhei de longe a vida do menino, fiquei feliz quando aquelas velhas bruxas passaram a cuidar dele.

-E agora? O que deseja de mim? - falou a moça.

-Nada não, dona. Quero só lhe contar um segredo.

-Não me interessa os seus segredos.

- Mas desse a senhora vai gostar! Ouça isso, moça: no dia em mataram meu filho eu fui ao cemitério, depois do enterro. Cortei as duas mãos dele e levei para casa.

-Você é um louco, um doente! Afaste-se de mim!

-Eu já disse, moça, não tenha medo. Francisco amou a senhorita, e só por isso eu também lhe estimo muito. Mas não quer saber o que fiz com as mãos dele?

Celina tremia, aterrorizada, mas não se conteve e perguntou:

-O que você fez com as mãos dele?

-Um par de luvas, senhorita. Um belo par de luvas, e foi um trabalho de mestre! Consegui manter as impressões digitais dele perfeitas!

Celina disse, entre lágrimas:

-Nunca mais fale comigo, nunca mais!

- Só quero lhe dizer que a morte dele vai ser vingada. Aguarde moça, e você saberá quando!

Celina fugiu dali, correndo desesperadamente.

No dia seguinte ela não foi ao cemitério visitar o túmulo de Francisco. Teve medo de encontrar o homem de novo.

Mas decidiu ir à igreja, assim mesmo. Pensou que em meio a tantas pessoas ele não teria coragem de se aproximar dela.

Na saída, a madrasta dirigiu-se a ela:

-De novo, rezar? Você nunca se cansa? Ah, se eu tivesse essa beleza e juventude, imagina se eu iria comer hóstia na igreja!

Celina não se dignou a responder. Saiu sem olhar para trás.

Na igreja ela rezou e rezou mais uma vez. Pediu paz para o seu coração ferido e suplicou por justiça. Queria que a alma de Francisco tivesse paz.

Tanto rezou que quando abriu os olhos percebeu que todos já haviam saído da igreja. A missa terminara e ela nem havia notado.

-Eu estou em paz agora, meu amor!

Celina ouviu a voz, nítida e cristalina, do namorado morto. Olhou em volta, para ver se ele estava ali. Nada. Não havia ninguém.

A moça voltou para casa vagarosamente, contando os passos. Não queria mais conviver no mesmo teto da madrasta, a quem desprezava. Resolveu que voltaria para a Itália, lá ela ia estudar e dar um rumo a sua vida.

Ao aproximar-se de sua casa viu uma multidão na calçada. Carros de polícia, ambulância, grande agitação.

Correu para a entrada.

-O que aconteceu?

-Uma tragédia terrível, senhorita Celina. A sua madrasta foi morta, cortaram o pescoço da coitada! Um gesto animalesco de um monstro!

Tremendo, Celina entrou na sala da casa. Os tapetes caros estavam todos sujos de sangue. Havia manchas de mãos nas paredes e nos móveis. O assassino não se preocupara em apagar pistas. No espelho da sala, escrito com sangue, estava um uma letra: F.

Os dias que se seguiram foram um pesadelo só. Celina queria confortar o pai, mas não encontrava forças para tal. Ainda estava muito magoada com a morte de Francisco.

Uma semana depois o delegado apareceu na casa de Celina e pediu para falar com o pai da moça.

Por trás da porta, Celina ouviu as palavras do policial:

- Leonardo meu amigo, tenho uma notícia terrível para lhe dar. Não temos explicação para o caso, não podemos nem mesmo levar a público tal afirmação, mas as marcas das digitais que o assassino deixou coincidem com as digitais do Francisco, o homem que atacou sua esposa há alguns anos.

-Mas isso é impossível, ele está morto, morreu na cadeia, lembra-se? Eu estive no cemitério, vi o corpo dele sendo enterrado.

-Por isso mesmo, meu amigo, por isso mesmo não podemos contar a ninguém o que os laudos comprovam. Resolvemos investigar por causa daquele F escrito em sangue, no espelho da sala, no dia da tragédia. As digitais que encontramos na cena do crime são de um morto! De Francisco, percebe?
Ao escutar essas palavras do delegado, Celina murmurou, mordendo os lábios para não gritar:
-Meu Deus, são as digitais das luvas do leiteiro!

No dia seguinte, a jovem, de malas prontas, dirigiu-se ao pai:

-Papai, estou voltando para a Itália, vou viver com os parentes que encontrei por lá. Gostei muito deles e eles também gostaram de mim. Não se preocupe com dinheiro. Pretendo trabalhar e ganhar o meu sustento.

- Minha filha, você tem a parte do espólio que sua mãe lhe deixou. Sabe que nunca será uma moça pobre.

Celina abraçou o pai, mas não o beijou.

-Adeus, papai.

-Adeus, minha filha.

Quando ouviu o barulho do taxi que se afastava, Leonardo caiu de joelhos na sala, chorando.

Cobriu o rosto com as mãos e exclamou:

- Sozinho! Estou sozinho no mundo! E sinto, meu Deus, que mereço esse castigo!

Fim.

Outubro de 2010- Direitos protegidos).

Quando chega o Verão

2011-03-14T09:48:00.003-03:00

Não pude deixar de pensar na origem da palavra sincera. Por que ela é escrita assim, com “s” inicial, e não com “c”?

Se não o sabem, eu vos direi, cara pálida: ( RS RS RS RS )

Na Roma antiga, as pessoas adoravam deuses. Havia um deus para cada situação. O deus da chuva, do vento, dos mares, do vinho, do amor, da beleza, do erotismo (Eros). Já pensou colocar o nome de Eros em um filho? Tem gente que coloca).

Enfim, as pessoas de posses costumavam mandar fazer seus deuses esculpidos em madeira, para levá-los para suas casas. É sempre bom ter um deus assim, à mão, quando se precisa deles - assim pensavam os antigos romanos.

Acontece que lá, como cá, existiam os profissionais malandrinhos. Ao invés de usar uma boa madeira, uma madeira de lei, eles usavam qualquer toco carunchado. Esculpiam a peça, e depois escondiam muito bem os buracos da madeira com cera de abelha. Feito isso, lixavam bem a peça, pintavam tudo com belas cores, e pronto: eis seu deus novinho em folha, para ser exibido no nicho dos deuses, em sua casa.

Eles usavam esse truque na estação do inverno. Mas quando vinha o verão, o calor por lá também não era de se brincar. Eis que a cera derretia, e o incauto comprador via que tinha sido lesado. Mas lá não havia PROCON, enfim...

Portanto, quando compravam uma peça esculpida, os consumidores mais cuidadosos faziam a pergunta: Sine Cera?

Ou seja, essa peça é verdadeira? É boa? É Digna de aprovação? Vale a pena ser levada para casa?

Daí veio a origem da palavra sincera: vem do latim “sine cera”, que não contém cera, que não esconde falsificações.

Eis o porquê da palavra sincera não poder começar por “c”. Porque o prefixo dela é a palavra “sine” , e sine é grafado com “s”.

E nós? Todos os dias nós nos construímos e reconstruímos. Somos nossos artesãos diários. Temos sido esculpidos dia a dia em madeira de lei, ou somos meros deuses cheios de carunchos podres, que disfarçamos cuidadosamente com cera, mas que diante do calor do verão – leia-se provações diárias- derretem feito cera aos olhos do nosso próximo?

Vamos pensar nisso.

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(texto by Maria das Neves A. Braga- março/11)

Página em Branco

2011-03-10T13:21:00.000-03:00

A minha história, um dia eu contei?

E tantos momentos, a quem dediquei?

Os beijos sedentos, será que os dei?

Meu corpo impoluto, pra quem eu guardei?

A carta cheirosa, pra onde eu mandei?

E em noites de estrelas, em quem eu pensei?

Naquele jardim, um dia eu pisei?

E o vestido vermelho, por que não usei?

O último verso, quando eu o criei?

O sonho dourado, eu realizei?

Aquela palavra, por que não falei?

E, fêmea no cio, a quem espreitei?

Bem na primavera, que flores ganhei?

Qual o homem amado que um dia esperei?

Se a vida passou, eu também passei?

Não sei, nunca soube e nem saberei...

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Poesia By Maria das Neves A. Braga - 2005

foto internet

Elos

2011-03-04T08:30:00.003-03:00

Estamos no mesmo barco,
Remando pro mesmo lado;
Se eu te empurrar para fora,
Será um remo a menos.

A união faz a força,
Elos da mesma corrente;
E o cordão de quatro dobras
Não se parte facilmente.

Vive-se só uma vez,
A existência é uma só;
Vamos desatar o nó,
Deixar o rio fluir,
E continuar em frente...

Todos por um, um por todos,
É isso que tenho em mente!
* * *

Poesia de:
Maria das Neves Alves Braga
abril/2004

foto internet

Memórias- 2

2011-03-03T13:32:00.002-03:00

Como eram verdes os meus campos

Dizem que os antigos têm a mania de serem saudosistas; no tempo deles é que era bom, na infância deles é que eram felizes, quando namoravam é que o amor valia a pena, e vai por aí.

Pior é que tudo isso é verdade. Agora que passei dos cinqüenta, revejo o passado e constato: mesmo tendo sofrido agruras mil, tive uma infância muito, muito rica, cheia de experiências e vivências.

Quando eu era pequena, havia uma barbearia na minha pequena cidade. Era lá que os homens se reuniam para falar de política, dos políticos, de quem estava saindo com quem, de quem era a mais bonita da cidade, etc.

O apelido do lugar era “O Senadinho” nome dado por meu pai. Afinal, era lá que todos os assuntos eram discutidos e tratados.

Antes mesmo das notícias acontecerem o pessoal já sabia. Alguns fatos viraram piada.

Teve o cidadão que correu pelas ruas, de madrugada e só de cueca, gritando: “Os ladrões me roubaram...os ladrões me roubaram..!!!!”

A minha mãe acordou e falou para o meu pai:

-Está ouvindo José? Parece a voz do compadre Celso, e ele tá gritando: “O ladrão roubou meu galo, o ladrão roubou meu galo...”.

-Teve também a dona Amélia, que morou uns tempos no Rio de Janeiro e voltou falando carioca.Todo mundo dava risada dela, pelas costas.

Tive um amigo, o Gilson. Tínhamos uns cinco anos de idade, e resolvi que quando crescesse, eu iria casar com ele.

Gilson ganhou um velocípede vermelho, no natal. Eu não tive nunca um velocípede, mas ele até que era camarada: por um tostão, ou era centavo, ele deixava que a gente desse uma voltinha na máquina. Formavam-se filas enormes, esperando a vez.

Que delícia meu Deus! Jamais vou esquecer a felicidade de andar no velocípede do Gilson.

Era um velocípede emprestado, mas como me senti feliz! Pior seria se eu nunca tivesse dado aquela voltinha. Seria mais uma ferida na alma.

Naquele tempo,meus presentes eram cadernos, sapatos,(só de vez em quando) vestidos, doces.

Tudo nos deixava felizes. Tudo era bom e precioso.Vejo hoje as crianças de seis anos ganhando telefone celular, e dia sim, dia não, nas férias, vejo-os tendo direito a uma tarde no shopping, com direito a pedir o que quiserem e a brincar em todos os brinquedos.

Tive um vestido branco, com borboletinhas azuis, miúdas. Cheguei um dia da escola e o vestido estava à minha espera. Não o guardei no baú. ( era baú, de verdade).

Coloquei-o em um cabide de madeira e pendurei-o em um prego, bem em frente a minha cama.

Mas eu fiquei aquela tarde e durante a noite, antes de dormir, olhando embasbacada para o vestido branco de borboletas azuis...que bom, que bom que tenho isso para lembrar. Hoje, com as facilidades que a vida nos concede, tenho dois armários grandes lotados de vestidos, os quais não uso nunca, ou por ter ganhado uns quilos a mais, ou porque não tenho aonde ir com eles. Não ligo para nenhum, não estou nem aí. Mas aquele vestido branco! Obrigada, mãe, por ter me dado aquele presente.

O vestido de borboletas azuis e a voltinha no velocípede do Gilson são lembranças preciosas e inesquecíveis, que guardarei para sempre dentro do meu coração.

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By Maria das Neves

foto Internet

Desejos e delícias

2011-03-02T20:24:00.001-03:00

Quero o pêssego maduro

Nele cravar os meus dentes

Sentir o sumo escorrer

Quero o sol dentro de mim

A derreter minha neve

Fazendo-me reviver

Quero o vento em meu cabelo

E a brisa a lamber-me o rosto

Em suave e doce desvelo

Quero a chuva miudinha

Lavando a alma minha

E de sua água beber

Quero uma tarde de frio

E um tapete macio

Para os meus pés aquecer

Quero um chá de jasmim

Com biscoitinhos de nata

Que hás de trazer pra mim

Quero café temperado

Com chocolate e hortelã

(só uma folhinha, assim...)

Quero ler um livro mágico

Que me leve em suas páginas

Ao reino do bem querer

Quero ouvir música de fadas

E ver um balé de ninfas

Num bosque, ao amanhecer

Quero deitar a cabeça

Em teu colo e até quem sabe

Ganharei uma carícia

Quero uma banheira morna

Repleta de sais e espuma

Isto sim é que é delícia...

Quero flores espalhadas

Nos campos que vigiarei

Até aonde der a vista

Quero um mundo redondinho

Só de rosas sem espinhos

Pena que ele não exista!

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Poesia de Maria das Neves Alves Braga-2005

foto particular(meu neto, de camisa listrada)

Convite

2011-02-28T10:46:00.004-03:00

Viva agora o seu sonho!

Se não tiver um, invente:

Mas invente nesse instante,

Não perca o bonde da vida.

Ele passa velozmente,

Enquanto você, distraído,

Ocupa todo o seu tempo

Nessa vã filosofia.

Mergulhe logo no sonho.

Se não o tiver, invente;

A coisa melhor do mundo

É passear na utopia.

Tudo se torna mais leve,

Você fica mais bonito

Sua mulher é a mais bela

Seu filho, o mais esperto.

Penetre dentro do sonho

Se não tiver um, invente!

Você fica mais vistoso

Sorriso mais confiante.

Embarque logo no sonho,

Se não o tiver invente!

Não deixe o barco passar,

Ouça o apito do navio.

Perceba o tremor dos trilhos.

Lá vem o trem trepidando,

O que está esperando?

Comece logo a sonhar.

Eu adoro inventar,

Viver nas asas do vento;

Crio ilusões e embelezo

Meus sonhos com almas dentro.

Pra enfeitar meus devaneios

Chamo a fada encantada,

Que margeia a minha estrada

Com jacintos perfumados.

Visto-me de transparências,

Idealizo a convivência;

No meu reino absoluto,

É proibido ferir.

Há de parecer tolice

Desperdiçar energia,

Vivendo através do espelho

Feito a menina Alice.

Mas o que posso fazer?

Não consigo conceber

Um mundo de pau e pedra

De fogo de ferro e aço.

Então nesse meu espaço

Perdido entre as estrelas,

Invento, escrevo besteiras,

Reconstruo e me desfaço.

E nos rabiscos que traço

Ciranda o meu faz- de –conta:

Crio príncipes e poetas,

Deusas, mulheres etéreas...

Homens perfeitos, gentis,

Cavalheiros respeitosos;

Invento amores ditosos,

Valsas em salões dourados...

Coisa boa é delirar...

Pessoas lindas criar,

Seres honrados e puros

Para o meu reino habitar...

Poetas e sonhadores,

Malucos ingênuos, doidos,

Convido-os para esta festa!

Venham comigo ficar...

No mundo da fantasia

Eu deixo a entrada livre;

Mergulho em meu próprio sonho

E a rua não é deserta.

Vejo uma janela aberta

Enxergo mãos estendidas,

Um sorriso em cada vida,

Amigos a me abraçar.

Hão de dizer que sou louca.

Mas se reparo no mundo,

Escuro, bruto, tão frio,

Sei que estou no rumo certo.

O ópio do insano é o sonho...

E a insanidade são asas;

As nuvens são minha casa:

Que coisa boa é voar!

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Poema de Maria das N. A. Braga - 2004

Foto: copiada da internet

Signos e Enigmas

2011-02-26T18:30:00.000-03:00

Após o que,

Recolho, com

Fidelidade canina,

Tuas palavras

Esparsas.

Frases soltas, obscuras,

Perdidas na penumbra

De denso egoísmo.

Equilibro o frágil castelo

Feito de sons;

Cartas desfeitas,

Nascidas mortas,

Fecundadas

Pela incompreensão.

A mentira e o mal

Permeiam tudo,

Sufocando a luz,

Em memórias liquefeitas.

A murta que plantamos juntos

Já está dando flores.

Apenas os pássaros

Alegram-se ao vê-la.

Com um sopro,

Emprestado pela brisa,

Esparjo pelo ar

Nosso passado.

( Ele sequer existiu.)

Não quero apressar

As recordações.

Resta-me a eternidade,

Para vive-las.

* * *

(poema by Maria das Neves Alves Braga-2004

foto Internet)

Isto- Fernando Pessoa

2011-02-22T15:56:00.003-03:00

Dizem que finjo ou minto
Tudo o que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.

Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério é que não é.
Sentir? Sinta quem lê !

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Quero fazer a minha própria análise desse poema, e não estou nem aí se ela não reza pela cartilha dos letrados e estudiosos da obra de Pessoa.

Na primeira estrofe está muito claro que Pessoa refere-se à sua obra, seus versos e escritos. E ele diz: Eu não minto nem finjo sobre aquilo que escrevo. Apenas uso a minha imaginação. E imaginar não é mentir, imaginar é criar algo a partir de uma realidade particular.

Na segunda estrofe, que é a que mais gosto, Pessoa nos dá toda a liberdade de fazer inferências, e eu faço a minha:

Tudo aquilo que me falta, tudo que finda em minha vida, todas as perdas e ganhos que tive ou terei, as belezas que vêm e que se vão tão depressa, tudo isso é um enfeite, um adereço para algo muito mais perene e forte: o meu eu interior.

Toda a casa, para possuir um terraço superior, precisa de algo mais sólido: precisa de base, de alicerce. Sem alicerce nenhum terraço restará de pé, e ruirá ao menor vento de um temporal. Mas se há alicerce, então a gente agüenta, então a base vai suportar as estruturas superiores, aquelas que são mais vistas.

Não importa o carro da moda, a roupa de marca, a viagem da vez, o amigo granfino, a beleza efêmera. No fim das contas, é a nossa base que vai nos segurar, é a nossa estrutura que vai nos manter de pé.

Então todas essas efemeridades são como um terraço que se apoia em outra coisa, ainda. E ESSA coisa é que é linda!

Por último, Pessoa fecha o belo poema dizendo que escreve em meio ao que não está ao pé, (próximo de si), e aí ele dá a sua tacada final: livre do meu enleio( aqui enleio pode ser entendido como encantamento), mas mesmo livre do encantamento, ele avisa: Sério, é que não é.

Perceberam o magnífico nó que ele dá?Livre do meu encantamento, mas também não é sério...o que será?

Fica para o leitor de Fernando Pessoa sentir.Sinta quem lê!

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by Dona Neve(foto particular).

2011-02-19T23:39:00.005-02:00

Se a Moura é torta

Se fechaste a porta,

Se o garfo entorta

Nas mãos de Uri Geller,

Se a mesa está posta

Se torceram a porca

Se a faca inda corta

O pão que amassei;

Se a freira fugiu

Lá do seu clausuro

E escalou o muro,

Eu nem me importei...

Se a velha senhora

Fez um filme nua,

Se o bêbado triste

Recitou pra Lua

Se o guarda prendeu

O menor de rua

Que não conheceu

A mãe que era sua,

Se o verso bonito

Que um dia eu sonhei

Perdeu-se no tempo,

Nem sequer liguei!

Se a Inês é morta,

No átrio do rei,

Nada surpreende,
É só o que sei.

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(poesia by M.das Neves A. Braga -2005)

Poema sem título, que escrevi para um livro que se chamaria "Simples como Um Verso", que jamais publiquei. Mas que importância isso tem? Aliás, se eu fosse dar um título a ele, seria esse: "Relatividade".

Tudo é relativo.

Feliz aniversário, Cris

2011-02-17T13:40:00.000-02:00

Hoje é o aniversário da Cris, do blog Cafofo Online, garota de quem aprendi a gostar muito, nesse mundo virtual.

O meu presente para ela são esses três cupcakes, mas já vou avisando: um é meu, o outro é para ela e o terceiro ela pode oferecer a alguém muito especial. Ela saberá quem é...

Para não ficar só nos mini bolinhos, eu fiz um acróstico para ela.

Coração Seda Pura

Riso bem presente

Inspira na gente

Sincera ternura!

Pretérito Perfeito

2011-02-12T21:29:00.000-02:00

Tenho saudades de mãe, de pai, do primo Zé. Tenho saudades de uma certa manhã na Praia dos Artistas, em Natal, quando eu tinha 16 anos. Naquele tempo chamava-se praia do Meio. Nem nome tinha, ainda. Tenho saudades da vó. Querida vó.

Tenho saudades da beleza da juventude. Ah, como era interessante ser jovem. Só agora descobri isso. Os jovens são mais mimados, mais bem tratados, em qualquer lugar que chegam.

Tenho saudades do tempo em que comprar um vestido novo ou um par de sapatos era uma grande aventura. Trazia tanto prazer e alegria.

Tenho saudades do tempo em que viver cada dia era uma grande surpresa, e eu adorava acordar e ao me olhar no espelho, gostava do que via, e sorria para mim mesma. Os cabelos negros e brilhantes estavam lá, os cachos que tantos elogios ganhavam, e, diziam, contrastavam com a pele clara, sem manchas, macia. Pele de menina.

Tenho saudades do tempo em que eu era uma grande devoradora de livros, lia um livro a cada três dias. Não usava óculos, era tudo tão fácil.

Tenho saudades de quando saía para passear com minhas três jóias preciosas, meus filhos pequeninos, uma escadinha de cinco, dois e um aninho, e as pessoas paravam para dizer: “mas que crianças maravilhosas”, e eu apenas sorria modestamente, achando que era só uma gentileza da parte do outro, mas hoje eu sei que realmente eram crianças maravilhosas, lindas, presentes de Deus em minha vida.

Tenho saudades do tempo em que eu estudava fora, viajava todas as noites para outra cidade, voltava mais de meia noite, e a minha cachorrinha, a minha adorada Nina estava acordada, junto da porta, e não dormia enquanto eu não voltava. E eu achava que o sacrifício me traria uma carreira vitoriosa e compensadora.

Às vezes, o ônibus quebrava no meio da estrada, ou sofríamos um acidente, e nessas noites eu só chegava em casa à uma hora da manhã. Nessas ocasiões, o meu marido me contava que a Nina ficava muito ansiosa, porque eu estava atrasada, e ela ia e vinha diversas vezes, da porta para o colo dele, avisando que eu não chegara, avisando que algo acontecera. Enfim, quando eu chegava, ela pulava em mim com tal alegria como se fizesse uma semana que não me via. Eu tinha que dar um lanchinho pra ela e colocá-la em seu cestinho acolchoado, no chão do meu quarto, e ela dormia feliz, feito um bebê. De manhã ela acordava cedo e avisava que queria ir lá fora, era uma daminha educada, minha Nina pequenina.

Tenho saudades de quando as minhas meninas eram adolescentes e a minha casa vivia cheia de jovens lindas, cheias de sonhos, e eu adorava fazer lanches para elas. E vinham os coleguinhas também. Tenho saudades do Acyr, belo como um deus grego, tão culto e inteligente. Era amigo das minhas meninas e eu lhe ensinei a fazer pizza, panquecas e limonada suíça. Eu me lembro que na ocasião eu era ainda moça, tinha 35 anos e uma filha de 15, bem mais alta que eu. As garotas e os meninos que iam lá em casa me chamavam de tia Nevinha. Ele brincava e me dizia: você não é tia Nevinha, você é tia Novinha!

Acyr morreu com apenas 21 anos de idade, quando o helicóptero que pilotava bateu em um fio de alta tensão.

Eu hoje estou com muitas saudades de tudo isso. Mas o passado não volta nunca. Ainda bem que a gente pode recordar as coisas boas!

By Dona Neve –fev 2011

Águas passadas não movem moinhos

2011-02-10T19:28:00.007-02:00

“Não vos lembres das coisas passadas nem considereis as antigas. Eis que faço uma coisa nova; agora está saindo a luz; porventura não a percebeis? Eis que porei um caminho no deserto, e rios no ermo”; (Isaías 43.18-19).

Grande parte das nossas angústias ocorrem por coisas já acontecidas.

O emprego que não deu certo, o fim do namoro, o prejuízo financeiro que sofremos, a humilhação ou a maldade que algum amigo aprontou conosco, a traição do colega de trabalho, a indiferença do chefe perante nossos esforços, a discussão com nosso companheiro, a palavra áspera do filho, e vai por aí.

Todas essas coisas podem ter acontecido no passado, mas continuam a fazer estrago por dias, meses ou até anos após o fato ter ocorrido.

Quantas angústias seriam evitadas se tivéssemos em mente apenas isso: o ontem não pode ser mudado, o amanhã pertence a Deus. Ou, se você preferir, podemos dizer: o amanhã pertence ao futuro. Mas então o que nos resta? Resta-nos somente o hoje, o agora. Não podemos esquecer que o que aconteceu há alguns minutos atrás já é passado.

Podemos tentar consertar um erro que cometemos há meia hora atrás, mas aquilo já está feito. Ele existiu. Não podemos apagar. Podemos compreender e relevar. Não há como apagar o passado.

E o amanhã? Posso planejar o meu amanhã nos mínimos detalhes, posso ter uma agenda de ouro, na qual escreverei com uma caneta de diamantes, mas em dado momento essa minha agenda pode virar nada. Tudo está suspenso por uma linha finíssima e invisível, mas poderosa, que chamamos de “O Inesperado”.

Resta-nos portanto, apenas o hoje!Temos um dia de cada vez para viver. São apenas 24 horas para administrar. E dentro dessas exíguas 24 horas encontra-se o nosso destino.

Em 24 horas podemos transformar toda a nossa vida. Podemos escolher não permitir que as mazelas do dia de ontem criem nuvens escuras sobre o sol de hoje. A cada dia, basta o seu mal. Em um só dia já temos desafios enormes para administrar. Não devemos somar a isso as angústias que passamos ontem e nem nos preocupar com os problemas que virão amanhã.

Vivamos o hoje como se fosse o mais produtivo dia de nossas vidas. Hoje pode ser um dia criativo, de boas escolhas, de um trabalho bem realizado, de uma palavra bem dita, de um perdão concedido.

Se erramos, o erro já aconteceu. Deixemos que o passado enterre o passado. Mas se a gente errar, ou sofrer hoje, amanhã será outro dia, e o hoje já será o passado.

Pouco podemos fazer pelo dia de amanhã, pois ele trás consigo todos os mistérios . Mas podemos fazer algo pelo dia de hoje: Se fizermos hoje um plantio bem feito, as chances de uma boa colheita serão maiores.

Mas se a colheita for fraca, sigamos adiante! Viver é lutar!

Deixo uma mensagem da bíblia, que se encontra no livro de Habacuque:

“Ainda que a figueira não floresça, nem haja fruto nas videiras; ainda que falte o produto da oliveira, e os campos não produzam mantimento; ainda que o rebanho seja exterminado e nos currais não haja gado. Todavia eu me alegrarei no Senhor, exultarei no Deus da minha salvação”.

(Texto escrito por: Maria das Neves Alves Braga-fev.2011)

Marilyn Monroe

2011-02-07T12:32:00.003-02:00

Esta foto foi feita para promover o filme "O Pecado mora ao Lado", comédia deliciosa estrelada por Marilyn. Dias após a foto ter sido feita, quando o marido da atriz, Joe Di Maggio, (famoso esportista ídolo dos americanos) viu a foto de sua mulher, estampada em um gigantesco out dor, que tomava toda a lateral de um edíficio em Nova York, ele simplesmente pediu o divórcio, alengando que havia sido humilhado publicamente, em sua honra de marido. O ano era 1955.

(clic na foto para aumentar)

Tsunami Cultural

2011-02-07T12:25:00.007-02:00

Já falei disso aqui, ou no outro blog, o "Dona Poesia". Mas vou me repetir.

Está surgindo uma nova estética artística, não adianta tapar o sol com peneira. O que podemos fazer? Enfiar a cabeça na areia, feito avestruz?

Eu pensava que essa onda seria passageira, e que a arte genuína ia prevalecer. Mas estava enganada. E sabe por que? Porque para os outros, para “eles”, aquilo que eles admiram e consomem é arte,e aqueles que criam tais produtos são artistas.

A coisa veio sorrateira, devagarinho, quase que apenas dirigida a pequenos grupos. Mas aí ela se espalhou, tomou proporções gigantescas, e agora engole a juventude como um tsunami.

Vou tentar enumerar apenas alguns itens dessa nova ordem. E peço um minuto de sua atenção. Comecemos pela moda. No meu tempo de jovem usávamos a mini saia, que ia apenas a um palmo acima do joelho.E na maioria dos casos a gente usava uma meia calça grossa, chamada meia arrastão. Sentávamos com os joelhos juntos, como se tivessem sido colados com super bonder.

O que vemos hoje? As saias das moças têm menos tecido que uma gravata de homem, e elas não sabem se sentar com elegância. Estou cansada de ver a cor de calcinhas de pessoas em consultórios, bancos, salões de beleza, etc. Mas as mães não ensinaram suas filhas a se sentar?

Sem falar das famosas, tipo Juliana Paes e Luana Piovani, que foram a festas de premiação sem calcinha. Mas meu Deus, por que sem calcinhas? Depois xingam os paparazzos, que flagram a cena.

Voltando aos costumes atuais: A grande maioria das estrelas primeiro posam como vieram ao mundo, na capa da Playboy, e só depois começam a mostrar o talento artístico, quando tem.

Mas por que isso? Por que Antonio Fagundes, Toni Ramos, Francisco Cuoco, Tarcísio Meira, Roberto Carlos, Chico Buarque, porque eles nunca precisaram posar nus?

Não sou contra o nu nas revistas, mas por que é necessário isso para a carreira deslanchar?

Falemos de beleza. Alguém se lembra do tempo em que Vera Fischer era padrão de beleza? Nós, as mocinhas da época, sonhávamos em ter o rosto de Dina Sfat, o corpo de Vera Fischer, e o sorriso de Doris Day. Eram modelos de beleza.

Hoje, vemos o padrão atual: Essas moças famosas, que todos os anos brigam para ser rainha de bateria de escola de samba, o que diabos elas fazem ? As pernas delas são mais duras e musculosas que as pernas do Maradona, nos seus tempos de ouro.

Ficam musculosas, a voz fica estranha, meio grossa, o maxilar se alarga. E o povo pede bis!

Há poucos dias eu vi (eu gosto de sofrer) um programa da Luciana Gimenez onde apareceu uma tal Valesca Popozuda(agora, elas têm sobrenome de traseiro).

Ela mostrava, orgulhosa, o seu novo popô, de silicone, pois os glúteos antigos ela achou pequenos e trocou. Sinceramente, gente, parecia uma ...Não vou dizer. Não quero ser xingada.

O desafio da noite era: a moça prometia equilibrar um copo com água em sua derrière. Fui dormir, não sei se ela conseguiu a proeza.

Imagine o traseiro da mulher melancia. (agora ela é rica, quer ser chamada de Garota Melancia, pois segundo ela, é muito novinha, uma garota).

Enfim, pense no traseiro da mulher melancia e ponha mais alto, quase saindo da cintura. Enfim, o traseiro da Valesca Popozuda ficou assim. Alto demais e colossal demais. Mas é o novo padrão de beleza, não adianta eu estrilar. Ela está cada vez mais rica e logo vai lançar um livro. Sim, porque todas elas lançam livros. O Brasil alcançou um patamar de permissividade nunca imaginado. Acho que a moral da Grécia antiga era filme da Disney, perto do Brasil de hoje.

E a música? Outro dia, no mesmo Luciana Gimenez eu vi a Tati Barraco cantando uma música. Era assim:

“...to ficando atoladinha,to ficando atoladinha..........

calma calma foguetinha

to ficando atoladinha,

to ficando atoladinha.......

calma calma foguetinha...”.

Detalhe: Tati está rica, famosa, já cantou em vários países, é um “fenômeno da periferia”.Sorte dela.

Se você quiser ver as letras da citada cantora, ponha assim no google: letras de Tati Barraco. Você vai ficar estarrecido. Essa foi a única que eu pude mostrar aqui.

Não tem mais volta. A nova estética está insatalada. Podemos ir contra, esbravejar? Não. De jeito nenhum.Isso chama-se liberdade de expressão. É permitido por lei, eles estão oferecendo seu produto e o povo está comprando. É um direito deles.

Muitas vezes acontece de uma professora trabalhar literatura e poesia o ano todo,mostrar os melhores autores da música brasileira, e os seus alunos escolherem funk para animar suas festas.

Então, meus amigos, nao adianta berrar! O que se pode fazer é nunca permitir que os grandes artistas brasileiros sejam esquecidos. Temos que falar de Pixinguinha, Noel Rosa, Caetano, Gil, Chico, Paulinho da Viola, Tom Jobim e tantos outros. Temos que mostrar as fases da literatura, as correntes,as escolas literárias, todas, para que a juventude saiba de onde viemos e quem foram os antigos que nos ensinaram a arte. Para chegarmos ao modernismo, e ao pós modernismo, foi preciso que artistas como Manuel Bandeira e Mário de Andrade fossem vaiados, de pé, no Teatro Municipal, na semana de Arte Moderna de 1922.

Não podemos esquecer o passado, e não podemos negar o presente. Agora, aonde essa nova estética da beleza e da arte vai nos levar, só o futuro dirá.

Que Deus tenha piedade de nós!

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by: Dona Neve-fev/2011

Via Láctea

2011-02-06T22:34:00.000-02:00

"Ora (direis) ouvir estrelas! Certo

Perdeste o senso"! E eu vos direi, no entanto,

Que, para ouvi-las, muita vez desperto

E abro a janela, pálido de espanto...”

(Olavo Bilac)

Olavo Bilac pertenceu à escola Parnasiana. As principais características dos poetas parnasianos eram (são):

*Busca da perfeição formal

*Vocabulário culto

*Preferência pelo soneto

*Rimas raras, chaves de ouro

*Poesia descritiva

*Contenção das emoções

*A arte pela arte (o principal foco é a beleza pura, sem compromissos sociais).

Curiosidade: O parnasianismo e o simbolismo nasceram na mesma época, e têm em comum o refinamento da linguagem. Mas possuem ideologias opostas.

(by M. das Neves/fev.2011)

Uma Varanda para ver a Lua

2011-02-05T21:46:00.002-02:00

Aprecio muito as visitas que faço à minha analista. A grande maioria das pessoas pensa que ir ao analista é se deitar em um divã e ficar fazendo associações de palavras, ou falar mal da mãe, ou outras fantasias que vemos no cinema. Nada disso. A linha que a minha analista segue é baseada no ouvir. Eu falo muito, e ela interfere às vezes.

Na minha última visita eu lhe falei do meu maior sonho: queria muito construir uma casa nova.

A casa onde moro foi comprada quando eu tinha vinte anos de idade, e era recém casada. Não é que ela seja ruim, é somente que dentro dela não cabem os meus sonhos. A casa dos meus sonhos seria uma casa pequena, teria um mini jardim, um canil e uma cozinha simpática, com uma janela onde eu colocaria vasinhos de violeta. Seria um sobradinho, pois eu queria muito uma varanda para poder dormir com a janela aberta, com cortinas brancas esvoaçando ao vento. Ah, como eu sonho com essa casa!

Infelizmente não consigo convencer a outra parte, e isso acaba com meu devaneio.

Expliquei que essa realização tão pequena faria toda a diferença para mim, e ela - a analista- me disse uma frase que me fez pensar. Ela disse: “apesar de tudo, vejo em você uma pessoa transbordante de sonhos, de projetos, de idealizações, e isso é bom. Isso prova que você ainda luta”.

Apesar de todos os obstáculos, mesmo sabendo que é quase impossível, ainda sonho com a minha casinha de dois andares, com uma escada de corrimão de madeira e janelas envidraçadas, para eu poder ver a chuva cair lá fora, ou admirar a lua, nas noites em que ela brilha radiosa.

Tão pouco. É um sonho tão pequeno, mas enquanto ele viver em mim eu sei que ainda não deixei de lutar.

No dia em que eu não sonhar mais com a minha varanda de frente para a lua, então eu terei de fato, envelhecido para a vida!

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(by M. das Neves A. Braga- fevereiro 2011)

Poços de Caldas

2011-02-04T12:28:00.001-02:00

Poços de Caldas é uma cidade no interior de Minas Gerais. Suas principais belezas são as cachoeiras, além de sua indústria de cristais.
Visitando as lojas, podemos ver os artesãos soprando o vidro, o que é algo fantástico, pois ainda é feito exatamente como os artesãos da antiguidade faziam. O artista vai moldando a peça no sopro, e vemos, como por milagre, surgir diante de nós belas taças, vasos, e uma infinidade de peças.
Visitamos a indústria Ca D’oro, mas não pudemos fotografar os homens trabalhando. Tudo bem, são normas da casa.
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(fotos do meu álbum particular)

A Lei? Ora a Lei!

2011-02-03T20:37:00.008-02:00

Uma nova lei prevê punição para aquele que procurar interferir na formação psicológica da criança com o intuito de incitá-la contra o pai ou a mãe. Chamada de “alienação parental”, a prática tem sido recorrente entre casais divorciados. O pai ou a mãe que insistir nessa conduta poderá até perder a guarda do filho, conforme o juiz determinar.

É fato que alguns casais levam seus ódios e rancores a patamares jamais imaginados. Também é fato que alguém que não se revela bom esposo ou esposa pode sim, ser um bom pai ou mãe.

Mas essa lei é uma faca de dois gumes. Quando decidir se tal pai ou mãe esta praticando a tal “alienação parental”?

Para que isso ocorra é preciso muito trabalho por parte do juiz que vai julgar cada caso.

Conversar com vizinhos, ouvir depoimentos dos empregados da casa, ou de professores, parentes de ambos os lados, amigos das famílias envolvidas.

Não basta fazer cumprir a lei. É preciso muito cuidado nas entrelinhas da lei. O papel aceita tudo, o ser humano, não.

Vimos o triste caso da menina Joana, que tem sido divulgado nos jornais. A mãe da menina alegava que a criança chorava todas as vezes que o pai vinha buscá-la para as visitas semanais. Ora, uma criança de cinco anos não consegue verbalizar tudo o que sente. O choro para ela é uma forma de se comunicar. Ao chorar e se agarrar à mãe, era uma forma de dizer: ”não me deixe ir, lá acontecem coisas que me fazem sofrer”.

A mãe quis proibir as visitas, mas o juiz que cuidava do caso entendeu que a mulher estava alienando as relações da filha com o pai, impedindo que se criasse um vínculo afetivo, enfim, a mãe estava manobrando a situação, portanto, cumpra-se a Lei!

A criança, por ordem judicial, foi intimada a conviver por três meses na casa do pai, sem que a mãe pudesse vê-la, para que pai e filha pudessem se conhecer melhor. Mas a criança já conhecia o pai, ela ia todos os fins de semana com ele, e ela chorava muito nessas visitas!

O fim da história quem acompanhou já sabe: A criança foi internada com hematomas no corpo inteiro, inerte, em coma, e com sintomas de meningite.

No hospital, o pai alegou que as manchas eram porque a menina se debatia muito por causa da febre, vindo a machucar-se.

No entanto, uma empregada do pai contou à polícia que a menina dormia no chão – sim, no chão”- e que ela, a empregada, um dia chegou na casa e viu a criança totalmente suja, deitada, por assim dizer, por cima das suas fezes, e com as mãos presas por fita crepe. Quando a empregada tentou lavar a criança, o pai não permitiu, alegando que a menina estava amarrada com fita crepe por ordem médica, porque se debatia muito, e que as fezes eram porque ele havia retirado a fralda, para a menina ficar mais confortável!

A empregada contou, em lágrimas, que seu maior remorso foi não ter pegado aquele anjinho nos braços e fugido daquela casa, pedido socorro a alguém, mas eu pergunto: se ela fizesse isso, não seria presa como seqüestradora? Afinal, o pai da menina parece bem letrado, fala muito bem, conta suas histórias mirabolantes com convicção. Detalhe: a madrasta da menina via tudo isso e não interferia.

Fica a pergunta: qual o pai que vendo sua filha desacordada, se debatendo, deita-a no chão, em meio às próprias fezes? Mas se a gente leva nossos filhos ao médico basta eles terem uma tosse, uma garganta inflamada, ou um problema intestinal! Será que esse pai e essa madrasta não perceberam que a situação era grave? Só se fosse o diabo, porque nenhum pai faria isso, ainda mais esse, que tem recursos para cuidar dos filhos.

Enfim, a mãe da pequena Joana só ficou sabendo de tudo quando já era tarde demais. A criança morreu no hospital. Ela, sendo médica, foi quem descobriu as marcas de tortura no corpo da criança morta.

Agora a mãe da menina está vivendo debaixo de calmantes, não consegue mais trabalhar e está completamente devastada com a morte da filha.

Não estou aqui acusando ninguém. O pai terá amplas condições de se defender perante o juiz, pois assim reza a lei.

Seria também o momento de se fazer cumprir a lei, e botar o culpado atrás das grades. Mas, como disse Rui Barbosa: “A Lei? Ora, a Lei...”

( texto by M. das Neves-2011 - foto colhida na internet)

Leitura de Férias

2011-02-02T19:06:00.005-02:00

Nessas férias aproveitei para colocar a leitura em dia:

Li “Marilyn e JFK”, de François Forestier.

Já li várias biografias de Kennedy e outras de Marilyn, além de umas duas de Jaqueline. Mas por incrível que pareça, esse livro traz uma meia dúzia de novidades. Ele trata dos dois últimos anos de vida de Kennedy, o mais carismático dos presidentes dos Estados Unidos, e sua turbulenta relação íntima com Marilyn Monroe. Além de entrelaçar CIA, Máfia, mortes e assassinatos. Gostei e recomendo para aqueles que apreciam o gênero biografia.

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Também li O Estrangeiro, de Albert Camus. Conforme já contei aqui, o tal livrinho foi achado no lixo, por uma colega minha que é um luxo!

Camus coloca nesse livro todo o seu fervor hedonista. Enfim, ele tenta provar que o existencialismo não é assim tão ruim.

Na minha humilde opinião, esse famoso livro vale a pena ser lido apenas para termos contato com a qualidade literária de Camus. Ele é um grande escritor e ponto final. Não posso negar que a sua escrita é perfeita. As descrições dos ambientes, o revolver das entranhas dos personagens. Nossa, é arrepiante a gente ler e quase poder ver o amor e ódio que unem um dos personagens secundários- um velho solitário - e seu cão. Ele sempre trata o animal por “imundo, nojento”, no entanto parece que o velho não consegue viver sem a presença do cão. Ou seria o ódio pelo animal o fator que o sustenta? Fica a dúvida. Camus não esclarece, deixa para a gente pensar.

Não admirei nem aprovei, em nenhum momento, a atitude do personagem Meursault. Longe de mim a tal filosofia existencialista. Não acredito que a vida foi feita para tirarmos o máximo de prazer da mesma, sem nos preocuparmos com quem ferimos, pisamos ou fazemos sofrer.

Enfim, não gostei do livro, mas não me arrependo de ter lido. A meu ver, deve ter sido leitura perigosa nos anos quarenta e cinqüenta, quando as pessoas ainda se deixavam levar facilmente por novas ondas de filosofia. Mas será que hoje não é a mesma coisa? Existem pessoas que acreditam em tantas coisas...

Mas quem sou eu para falar de Albert Camus, ganhador do prêmio Nobel da literatura mundial no ano de 1957?

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Por último, reli "A Megera Domada” de Shakespeare. Eu já havia lido a história nos meus tempos de estudante. Não é um leitura fácil, visto que foi escrito em inglês arcaico. Certamente já sofreu uma tradução para o inglês erudito, e assim prosseguiu na tradução para o nosso português. O tradutor fez de tudo para deixar o texto “entendível” ops! Inventei uma palavra agora, mas tudo bem. Em todo caso algumas vezes temos que reler duas ou três vezes o parágrafo para compreender o linguajar rebuscado da época. Mas ler Shakespeare é um privilégio e tanto, e amei cada linha.

A minha analista me deu como lição de casa reler A Megera Domada e me fez a seguinte pergunta: Você acha que Catarina mudou e tornou-se doce de verdade, ou apenas usou de um ardil para convencer Petrucchio, e na verdade, ela não foi domada coisa nenhuma, mas fingiu ser, fingiu que Petrucchio mandava em tudo, quando no íntimo a verdadeira senhora era ela?

Hum...Boa pergunta...

Lisette

2011-02-02T11:41:00.002-02:00

(Crônica de Maria das Neves Alves Braga)

Não há um texto específico de Clarice Lispector que tenha influenciado a minha vida. Na verdade, hoje, que ela já habita o panteão dos deuses, eu posso afirmar sem medo de errar: tudo o que li de Clarice deixou marcas em mim.

Mas existe um conto que sempre que o releio, eu choro. O conto é mais ou menos assim:

Clarice, andando em uma feira livre, dá de cara com uma macaquinha que está à venda.

A macaca, diante da recepção carinhosa que recebe, passa a dançar, feliz. Em retribuição a todas as atenções de que é alvo, Lisette - esse era seu nome - tenta desdobrar-se em gracinhas, para alegrar os filhos de Clarice. Lisette amou aquela família, e queria fazer parte da vida daquelas pessoas.

Lisette passa a ser a estrela da casa, e todos adoram brincar com o pequeno animal. Até que um dia ela começa a ficar quietinha, isolada. Não brinca, não responde aos estímulos das crianças da casa. Enfim, Lisette parece muito doente.

Clarice leva a macaca ao veterinário e fica sabendo a triste notícia: Lisette é uma macaca idosa e muito doente. Pelo seu minúsculo porte havia sido confundida com um animal jovem, e o equívoco tinha sido fortalecido pelas mentiras do vendedor da feira.

Dia após dia, Lisette vai se despedindo da vida. Nada ou ninguém pode fazer com que ela saia de sua letargia. Até que um dia Lisette morre.

Mas o ponto alto do conto – que eu suponho ser autobiográfico – o momento de epifania, ocorre em um determinado dia antes da morte da macaca. Um dos filhos da escritora, observando o ar de tristeza no rostinho de Lisette, exclama cheio de compaixão: “Mamãe, Lisette se parece tanto com você!”.

Repleta da sabedoria que lhe era peculiar, e que tanto me ensinou coisas pela vida afora, Clarice responde a seu filhinho perspicaz:

“Eu também te amo muito, meu filho!”.

Esse conto me ensinou a dar valor aos pequenos gestos. Muitas vezes uma frase ou atitude que para nós pode soar como ofensa ou descaso, está imbuída do mais completo amor e carinho.

Em certas ocasiões eu me sinto como a macaquinha, ou como Clarice se sentiu, ao observar Lisette: Fico oferecendo uma alegria que nem sempre está em mim. Mas não gosto de mostrar tristeza, não quero tornar o dia das pessoas mais complicado. Então eu canto, danço, sorrio, faço graça, quando dentro de mim o que eu queria mesmo era chorar, deitar em um cantinho, e, semelhante à Lisette, curtir a minha solidão, a minha velhice e o meu desencanto por tantas coisas que não fiz.

Lisette conheceu a felicidade um pouco tarde demais. Eu também penso que certas coisas maravilhosas que me chegam hoje às mãos aconteceram tardiamente, quando eu já não tenho mais fôlego para as vivenciar.

Eu e Lisette somos tão parecidas!

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(A foto que ilustra este texto foi colhida na internet)

Idílio

2011-01-19T17:45:00.000-02:00

Quero que me queiras

A um só tempo,

Arrebatado e terno

E que decifres os meus

Tantos mistérios,

Em incansáveis e longas

Noites de inverno.

Cobre-me feito um véu,

Protege a mística

Monja, em mim contida;

Embriaga-me no teu cálice

E o teu vinho, em mim,

Faça-se vida.

A felicidade entre nós,

Será doce segredo;

E em teus fortes braços

Jamais sentirei medo.

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(M.N.A.Braga 2006

Teu nome é Rainha

2011-01-18T18:26:00.000-02:00

Mulher decidida,

Valente, brilhante,

Enfrenta, elegante,

Viéses da vida.

A todos encanta

E sabe o que almeja,

Segue sempre adiante,

Rumo ao que deseja.

Elegantemente,

Conquistando metas,

Mira a coisa certa,

Lê nas entrelinhas.

Com voz de menina,

Ensina a verdade.

Na adversidade,

Nunca sai da linha.

Põe-se vulnerável

Se lhe ferem a alma...

Mas mantém a calma:

Regina Rainha!

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Fiz esta poesia para a melhor professora de literatura que eu já tive na vida: Regina. Em latim, Regina significa rainha, então dedico a todas as mulheres virtuosas do planeta!

M.das Neves A. Braga

Dedicatórias ...

2011-01-17T08:26:00.002-02:00

Eu queria ter outra história interessante para postar mas a história desse livro aqui é meio banal. Foi assim: Eu precisava muito ler "Perto do Coração Selvagem", mas estava muito caro na livraria. Então eu fui ao sebo e comprei o livro, novo, novo, acho que nunca tinha sido lido, e paguei apenas R$10,00.

Ao chegar em casa li a dedicatória e fiquei com pena do coitado que deu o livro. A moça além de não ler ainda vendeu pro sebo!

Ele estava tão empolgado que fez duas dedicatórias! Duas! Pode?
A história desse livro aqui foi bem anterior ao livro do Camus. Já faz uns três anos que aconteceu.

Solidão a dois: Isso existe?

2011-01-16T15:53:00.000-02:00

"Solidão a dois"

Essa célebre frase de Cazuza traz questionamentos profundos e assustadores a minh’alma, daqueles que a gente teme confessar até à própria sombra.

Conhecer alguém, simpatizar, gostar, namorar, amar e casar: encontrar a nossa tão sonhada alma gêmea. Depois que isso acontece, após o sonhado “felizes para sempre”, vem o “somente um para o outro”. Sem interferências outras, sem palpites de parentes, sem ter nada a justificar. Tudo tão lindo, nessa convivência idílica.

Mas...e quando o sós vira sozinhos?Surgem então as primeiras dúvidas: Mudei eu, mudou ele ou mudamos nós?

É impossível sermos a mesma pessoa que éramos aos dezoito, vinte anos de idade. Acho que a cada vinte anos, nascemos, morrermos e renascemos de novo. Como continuar a ser a mesma pessoa?

Da companhia irrecusável e completa dos primeiros tempos, em certos momentos vemos o outro como um apêndice muitas vezes irritante.

Cazuza foi tão completo em sua canção que não tenho muito a acrescentar. Entretanto sou atenta e procuro desvendar cada pedacinho de sua letra tão completa quando ele diz:

“Você diz "já foi" e eu concordo contigo.

'Cê sai de perto e eu penso em suicídio,mas no fundo nem ligo”.

Mudei eu? Mudou ele? É assim mesmo? Depois da paixão, é isso que sobra? Para todo o sempre, amém?

Mas então, vale a pena começar tudo de novo? E com quem? E por quanto tempo?

A solidão a dois com aquela pessoa que a gente já conhece faz parte da nossa vida, é como comer almeirão: é amargo, mas no fundo é bom, e faz bem...Aprendemos a gostar do sabor amargo picante do almeirão. Aprendemos também a gostar de ficar sozinhos, em nosso canto, sabendo que basta dar dois passos e teremos companhia, ou meia companhia. Sim, porque a companhia que idealizamos na tenra juventude é aquela comunhão de almas, de pensar juntos, de sonhar juntos, de sorrir juntos...(sonhos, sonhos e sonhos pueris).

Mas recomeçar tudo de novo é apostar em uma solidão que virá junto com alguém desconhecido...(se é que virá, se é que haverá um desconhecido).Não seria uma repetição daquilo que já foi? Um “de já vu”?.

Voltemos ao Cazuza:

“Você sempre volta com as mesmas notícias.

Eu queria ter uma bomba, um flite paralizante qualquer.

Pra poder me livrar do prático efeito das tuas frases feitas

Das tuas noites perfeitas, perfeitas”.

É mentira? Cazuza mentiu? Sabe aquelas piadas que nos faziam morrer de rir, “ah, como ele é divertido...”.

E o rapaz dizia da mocinha: “Ah como ela é adoravelmente burrinha, gosto tanto de explicar mil vezes a mesma coisa para ela...”.

Hum...tudo isso passa, passa. Quando ele vem com a mesma piada, você se arrepia e sai de perto.Quando a mocinha linda, agora não tão linda assim, faz aquela pergunta tola, ele pensa, irritado; “Por que essa criatura não foi estudar ao invés de ver novelas”?

Ao meu leitor querido, faço este apelo: não pense em mim como uma criatura amarga e triste. Sou apenas uma observadora de tudo aquilo que me rodeia.

Na certa existem exceções.Existirá a perfeição, em algum lugar. Aleluia! Que bom! Se eu conhecer algum caso, escreverei sobre.

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(by Maria das N.A.Braga-2011)

Uma réstia de Luz

2011-01-16T00:22:00.000-02:00

Nem sequer eu disse adeus:

Bati a porta, e saí...

Naquele tempo,

Eu pensava saber tudo...

Mas houve uma noite

Em que senti frio

E desejei voltar;

Olhei a casa, de longe,

E uma louca esperança

Encheu-me de alegria:

Por baixo da porta

Havia uma réstia de luz...

Toquei a campainha

E você veio abrir,

Trazendo-me, assim,

O seu melhor abraço;

Perdoe-me, porque

Naquele tempo

Quando eu pensava saber tudo,

Nem mesmo olhei para trás:

Bati a porta, e saí...

(by Maria das Neves A. Braga-2004)

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Em 2004 essa minha poesia saiu publicada em um jornal da minha cidade. Por acaso, uma amiga minha era(e ainda é) casada com um homem cujo filho (do primeiro casamento) estava cumprindo pena.

Ao ler o meu poema, esse homem mostrou o jornal para a esposa e disse: “Olha que interessante, essa poetisa descreveu aqui o primeiro encontro que tive com meu filho, depois que ele foi preso, quando ele recebeu autorização para vir em casa, no natal”

Ela leu o poema, viu o meu nome e disse; Essa poetisa é minha amiga!

São momentos como esses que me fazem agradecer a Deus por, muitas vezes, ter me dado a palavra certa ,que alcança pessoas que nem sequer conheço!

(foto: colhida na internet)

BBB 11

2011-01-14T10:40:00.003-02:00

Leio nos noticiários que vai começar mais um Big Brother. O 11º, pelo que sei. Não consigo entender como o Brasil inteiro se posta diante do televisor, por meses e meses, apenas para ver um bando de desconhecidos ou semi famosos botarem para fora o pior de si. Sim, pois durante a disputa essas pessoas passam por cima de amizade, respeito, ética, compromisso, tudo. Eles vendem a alma a satanás, diante de milhões de expectadores. E sob os aplausos de todos.

Durante os meses em que o programa vai ao ar só se fala nisso. Nos papos de café, nos intervalos do trabalho, nos bancos escolares. Os professores, até mesmo os mestres universitários não se furtam da moda: inventam de levar o assunto para a sala de aula, discutindo uma pretensa “nova ética do homem do século XXI”.

Mas o que se quer mesmo é a fofoca pura e simples. Ao entrar lá, as mulheres já começam a escolher com quem vão ficar. Os homens idem. Fosse uma paquera, um interesse, tudo bem. Mas até nessas relações eles priorizam o seu próprio eu ”o que este namoro pode me render? Este parceiro está sendo visto como, pelo público?". No decorrer do programa pode-se tranquilamente mudar de parceiros, não há compromisso. Sem contar as cenas constrangedoras por baixo dos edredons. E mulheres seminuas correndo pela casa, os banhos coletivos, homens de sunga exibindo músculos bombados, tatuagens, peitos depilados, e, com raras exceções, inteligência zero.

Alguns telespectadores não se conformam em apenas ver o programa nos horários de praxe e fazem assinatura no pay-per-view, pagando uma nota, para poder assistir dia e noite, pela janelinha eletrônica, a encenação sem graça e mal feita, de um confinamento de ególatras bombados e siliconadas.

Na porta do templo de Delfos havia uma inscrição bastante simples: “Conheçe-te a ti mesmo”. Essa frase tão pequena encantou o grande pensador Sócrates, que nela se pautou para compor grande parte de sua filosofia. Sócrates sentiu-se tocado por uma frase que até hoje é um dos maiores (ou deveria ser) questionamentos da humanidade.O grande enigma da vida é conhecer a nós mesmos. Se no passado, na literatura, música e saraus este era um tema elegante e recorrente, hoje em dia não desperta o mínimo interesse.Grande parte da população sabe dizer hábitos e desejos do seu participante favorito no reality, mas não sabe dizer, por exemplo, a origem e significado do seu próprio nome.

Eu poderia discorrer a respeito do assunto por laudas e laudas, mas por enquanto vamos ficar por aqui, enquanto eu, de minha parte, pouso meus olhos nas inscrições da porta do templo de Delfos e tomo-a mais uma vez para mim mesma: “Conhece-te a ti mesmo”.

By M. das Neves A. Braga

A Foto do Fato

2011-01-13T09:27:00.000-02:00

O fato ocorreu, mas acontece que Cris, a Garota de Viena, quer ver o tal livro. E eu não vou me negar a um pedido tão gentil.

Aqui está, Cris, a foto da dedicatória. Aliás eu havia me esquecido, ontem, de copiar o finalzinho, quando ele colocou, entre aspas:

"...e nos sentíamos um só nos nossos gestos e no contentamento".

Lindo, né? Mas olhe amiga Cris, por favor não se apaixone por Bruno, o nosso misterioso estrangeiro. Depois que ganhei o livro ele me pertence ( o Bruno) por direito. Você acha que eu ia largar alguém assim, tão romântico? Nunca nunquinha! Bruno é meu e mora na prateleira mais alta da minha estante!

Camus, o Lixão e Eu

2011-01-12T09:48:00.003-02:00

Uma amiga minha achou um livro no lixo.

Bom, ela me contou que estava caminhando por seu bairro e aí ela encontrou um livro em uma caixa cheia de papéis velhos.

Não suportou ver o pobre livro lá, abandonado, e pegou o coitado.

Tratava-se de “O Estrangeiro”, de Camus.

Perguntou-me se eu já lera, eu disse que não, e prometeu-me que assim que o lesse me emprestaria.

No dia seguinte ela me veio com uma boa notícia: descobrira que na estante do marido já havia uma edição de O Estrangeiro.

Foi assim que eu acabei ganhando um livro de Albert Camus, que já estava destinado ao lixão da cidade. Agora ele está aqui, na minha estante. Ando sem tempo, e ainda não o li, ou melhor, estou ainda naquele comecinho, quando o personagem conta que, ao pedir um dia de licença para ir ao enterro da mãe, diante da cara feia do patrão, ele diz assim: “Não é culpa minha”.

Bom, contaram-me que o livro é difícil, mas o começo foi ótimo, essa sacada do “não é culpa minha se tenho um enterro para ir, e ocorre que o enterro é da minha própria mãe”, bom isso é interessante.
Mas eu quero dizer o que mais me chamou a atenção no livro. Ele tem uma dedicatória. É uma edição antiga, de muitos anos atrás.

Eu vou escrever aqui, ipsi littere, a tal dedicatória. Percebi que foi feita por alguém apaixonado, e esse alguém queria investir no namoro.

Mas aí o livro foi parar no lixo. E mãos delicadas o recolheram, cheias de compaixão.

Novamente o livro foi preterido, pois havia outro igual, mais novo e bem cuidado, em uma estante limpa, de uma sala bonita.

Eis que o destino quis que o livrinho caísse em minhas mãos. Mãos não tão chiques quanto as daquela que o salvaram do lixão mal cheiroso da cidade, nem tão jovens quanto seriam as mãos da outra, a primeira dona, lá no passado, quando o recebeu de presente, mas com certeza ele agora caiu nas mãos de alguém com alma de poeta, e aí o bicho pega. Quantas e quantas histórias eu poderia criar a partir da dedicatória desse livro de Camus?

Fiquei imaginando que a dona do livro morreu e seus netos jogaram ”O Estrangeiro” no lixo. Também pensei que ela era uma grande leitora, possuía uma enorme biblioteca e, ao morrer, os seus herdeiros venderam tudo para um sebo. Pois é, isso acontece. Quando morre um grande leitor os herdeiros costumam vender o “acervo completo” para os sebos.

Fico triste ao pensar que livros que eram importantes para alguém são assim desprezados, vendidos por metro cúbico, ao sebo...

E existe também uma terceira possibilidade: a moça, agora, é uma velha senhora casada com outro, não com o carinha da dedicatória, mas com outro, e ela mesma jogou o livro no lixo...

Em todo caso, isso são outras histórias.

Aqui vai a cópia exata da dedicatória (gostaria que vocês vissem a letra: linda, parece desenhada, feita com aquelas canetas tipo Parker). Nenhum erro ou rasura. Sem dúvida, o carinha estava apaixonado!

Eis a dedicatória:

Júlia

Você sempre me lembra das vezes em que eu disse que “você não me conhece direito”. Mas ninguém conhece ninguém, e qualquer esforço nesse sentido será em vão. No máximo podemos tentar entender um ao outro cada vez mais.

Neste primeiro livro com o qual lhe presenteio, através do personagem central (Meursault), são lançadas algumas luzes sobre a minha “frieza” e o “não estar nem aí com nada”, insensibilidade e felicidade.

“L’Etranger” foi um livro que mudou e continua mudando a vida de muitas pessoas. Um livro para você me entender um pouco mais. Um livro especial para uma pessoa especial: Você.

Beijos de seu “estrangeiro”,

Bruno

Apague a Luz

2011-01-10T12:54:00.001-02:00

Peguei a minha tristeza

E a tranquei em um cofre;

Era tudo o que me restava:

Agora tenho as mãos vazias.

Adeus, baby...

Vou para um lugar

Onde por certo alguém

Me espera...

E o seu carinho

Será doce como o meu...

Aqui eu nunca

Fui amada

E ninguém, jamais,

Procurou me compreender.

Todos somente repetiam

Frases prontas e vazias

E aqueles a quem dei rosas

Ofereceram-me espinhos.

Arrumei a cama

E limpei as gavetas;
Não me espere acordado,

Pois esta noite eu não voltarei...

Adeus, baby.

...

By M.das Neves A. Braga-2005

2011-01-09T10:58:00.002-02:00

Quem nunca fez planos para o novo ano? Eu sempre faço, e jamais cumpro.

.....................

Audaciosa

Acho que agora

Eu vou mudar:

O primeiro passo

Acabo de dar.

Vou praticar

Dança de salão

E um curso intenso

De computação.

Talvez aprenda

A falar inglês;

Comprar batons,

(Uns dois ou três...)

Vou usar blush,

Andar “nos trinques”,

Freqüentar bailes,

Tomar uns drinks.

Fazer uma plástica,

Não vejo mal...

Pois a idade

Já deu sinal.

Lançar uns livros,

Ficar famosa...

Dar entrevistas,

Cheia de prosa.

Longa viagem

Em um transatlântico;

Comprar passagem

Apenas de ida.

Audaciosa

E atrevida,

Ergo a cabeça,

Enfrento a vida!

Já ouço o som

Que vem de longe:

É o apito

De um navio.

Olho ao redor,

Não vejo o mar,

Só um relógio

A me despertar!

Logo em seguida

Já estou de pé:

Perdi a hora

De fazer o café!

Enquanto isso,

Tento lembrar

Flashes do sonho,

Pra não esquecer...

Loucos delírios

De uma mulher!

(Maria das Neves A. Braga-2004)